de la existencia que precede a la madrugada
baso mi vida en la irrealidad, lo afirmo y lo reivindico
de otra manera me aburriría
y de otra manera
los zapatas y los morelos no manejarían taxis
ni hubiera hambre de sobrecomida
en el inmundo mundo
que nauseabundo gira
y les ratifico también que nunca fue mi intención engañar a nadie,
si no tengo confianza para decirlo
es porque no tengo valor de pensarlo
pero con la solitaria desesperanza,
con la que bebo casi a diario,
(padres, es una expresión literaria)
desahogo mi angustia condenando
a estas miserables letras
a respirar el mismo miserable aire
que toda la miserable humanidad,
a menos que sean piadosos y no lean este "poema"
domingo, 5 de diciembre de 2010
lunes, 29 de noviembre de 2010
Poema #4 P.D. ¡Abajo la COP-16!
D-D-D
Si yo fuera el sol o la luna, ya me hubiera cansado la absurdidad con la que se esfuerzan por seguir girando al rededor de un planeta particularmente indigno de luces y oscuridades.
De hecho, de solo verlos me cansa la idea del planeta que gira:
se debería detener.
Si yo fuera el sol o la luna, ya me hubiera cansado la absurdidad con la que se esfuerzan por seguir girando al rededor de un planeta particularmente indigno de luces y oscuridades.
De hecho, de solo verlos me cansa la idea del planeta que gira:
se debería detener.
domingo, 21 de noviembre de 2010
Perdón por el poema
En la década de los 70s escuchábamos funk
todos como gatos
en la barda de algún edificio popular y hacinado,
entre lluvias de zapatos
quemamos yerba
hasta dejarlo todo seco
y buscar intranquilamente
durante horas y horas alcohol para beber
y un buen sax que fuera capaz de calmar las ansias,
de colorear de morado
el negro cielo,
y negros eramos todos en el vecindario,
e n t o d o s l o s v e c i n d a r i o s
sobre los que rondaban como moscas helicópteros de la policía
"son unos vándalos escandalosos"
y los seguimos siendo
y los seremos mientras escuchen los muros
y las calles las mismas proclamas de antes,
cantos que se limpiaban con sangre,
sangre inocente
como si el ritual de sacrificio
siguiera perdurando hasta nuestros días
y sigamos viviendo en tiempos de los aztecas,
voces en clamor rojo
un poco rosado por la inocencia
que gritaban como con furia
"disolución de los cuerpos represivos"
y los ecos durarán todavía muchos años,
aunque esto se acabe mañana,
aunque las balas nos dejen escuchar los acordes y el ritmo mañana mismo,
todos como gatos
en la barda de algún edificio popular y hacinado,
entre lluvias de zapatos
quemamos yerba
hasta dejarlo todo seco
y buscar intranquilamente
durante horas y horas alcohol para beber
y un buen sax que fuera capaz de calmar las ansias,
de colorear de morado
el negro cielo,
y negros eramos todos en el vecindario,
e n t o d o s l o s v e c i n d a r i o s
sobre los que rondaban como moscas helicópteros de la policía
"son unos vándalos escandalosos"
y los seguimos siendo
y los seremos mientras escuchen los muros
y las calles las mismas proclamas de antes,
cantos que se limpiaban con sangre,
sangre inocente
como si el ritual de sacrificio
siguiera perdurando hasta nuestros días
y sigamos viviendo en tiempos de los aztecas,
voces en clamor rojo
un poco rosado por la inocencia
que gritaban como con furia
"disolución de los cuerpos represivos"
y los ecos durarán todavía muchos años,
aunque esto se acabe mañana,
aunque las balas nos dejen escuchar los acordes y el ritmo mañana mismo,
domingo, 14 de noviembre de 2010
¿Qué significa el "poema"?
De a ver quién adivina.
Entre Suerte, Tragedias,
Osadías, Nosocomios,
Osos Soviéticos Igneos:
Grandes Ninfas Inflamadas,
Fastuosamente Inflamadas,
¡Canalladas!
Antes Nadie Advirtió
Dónde Arderían
Entre Suerte, Tragedias,
Osadías, Nosocomios,
Osos Soviéticos Igneos:
Grandes Ninfas Inflamadas,
Fastuosamente Inflamadas,
¡Canalladas!
Antes Nadie Advirtió
Dónde Arderían
En la Cárcel sin rejas
Del consumo como droga instantánea.
No estamos de cabeza,
no somos animales,
no nos sentimos mareados
ni tenemos nausea
por qué no estamos en un parque de diversiones,
no nos da asco,
no nos damos cuenta
ni nos importa,
no lo decimos enserio
por qué no estamos en los cinco sentidos,
no hay un sólo sentido
N O Q U E R E M O S N I S I Q U I E R A
... Y Vuelta a empezar...
Estamos de cabeza,
animales nauseabundos
y mareados
dentro de un parque de diversiones,
con asco que nos despierta
y constituye lo más importante
de nuestras vidas,
con toda seriedad
estamos sobrios
y sin sentido
L O Q U E R E M O S M Á S Q U E A N A D A
No estamos de cabeza,
no somos animales,
no nos sentimos mareados
ni tenemos nausea
por qué no estamos en un parque de diversiones,
no nos da asco,
no nos damos cuenta
ni nos importa,
no lo decimos enserio
por qué no estamos en los cinco sentidos,
no hay un sólo sentido
N O Q U E R E M O S N I S I Q U I E R A
... Y Vuelta a empezar...
Estamos de cabeza,
animales nauseabundos
y mareados
dentro de un parque de diversiones,
con asco que nos despierta
y constituye lo más importante
de nuestras vidas,
con toda seriedad
estamos sobrios
y sin sentido
L O Q U E R E M O S M Á S Q U E A N A D A
¿Cómo murió?
De Luto
Si se pudre el vacío
no es que la podredumbre
no tenga contenido
sino que todo ha muerto ya.
Si todo lo muerto vive
y todo lo vivo muere
sería exactamente igual
pero sin horizonte.
Si el cielo y el mar
se encuentran reflejándose
mutuamente, se asustarían
y se separarían.
Si el cielo se separa del agua
y se va lejos, moriría
luego de tristeza
y su cadáver sería una visión terrible.
La descomposición sin final:
¿Qué moscas rondarían entonces
el firmamento?
Si se pudre el vacío
no es que la podredumbre
no tenga contenido
sino que todo ha muerto ya.
Si todo lo muerto vive
y todo lo vivo muere
sería exactamente igual
pero sin horizonte.
Si el cielo y el mar
se encuentran reflejándose
mutuamente, se asustarían
y se separarían.
Si el cielo se separa del agua
y se va lejos, moriría
luego de tristeza
y su cadáver sería una visión terrible.
La descomposición sin final:
¿Qué moscas rondarían entonces
el firmamento?
domingo, 7 de noviembre de 2010
O-c-a-s-o
De letras ultra-pos-modernas.
L l a m a,
llama justa,
eternidad solemne,
sol indeme:
deme sol
caracol.
ol,ol, ol
-dice la rana ebria
en el pantano ebrio
[en florida]:
¡Mete Gol!
Desabrida
siempre esquiva
pega SIDA,
la CIPOL.
[así no iba el
po-enfis-esqu-teor-
ema]
¡Todos a cantar!
quema de pena la arena,
el flujo incierto del desierto
en el instante distante
de la puesta de sol.
L l a m a,
llama justa,
eternidad solemne,
sol indeme:
deme sol
caracol.
ol,ol, ol
-dice la rana ebria
en el pantano ebrio
[en florida]:
¡Mete Gol!
Desabrida
siempre esquiva
pega SIDA,
la CIPOL.
[así no iba el
po-enfis-esqu-teor-
ema]
¡Todos a cantar!
quema de pena la arena,
el flujo incierto del desierto
en el instante distante
de la puesta de sol.
jueves, 4 de noviembre de 2010
Las Puertas y el Hombre
De un ensayo misterioso y pagano que explica el sentimiento de ahogo causado por estar encerrado.
El polvo dejado en cada picaporte, cada partícula de grasa, de sudor, de humo, se impregnaba en las manos de todos aquellos que abríamos y cerrabamos las puertas. Por todo el mundo cientos de personas cada día pasaban por cientos de puertas, como una abeja en una flor que fertiliza por error, por necesidad, sin conocerlo. Así en el polem de las manos humanas las puertas hablaban, se mandaban saludos, se quejaban, cuando podían. En una lejana habitación del sur, una idea nació de una puerta y se expandió rumbo al este, luego al norte y al final al oriente. La primera puerta fue pronto destruída, acusandola de subversiva, ardió como la madera a la cual estaban atados, los acusados de la demoníaca inquisición. Pero ya no se pudo parar, ya que no se podían quedar los hombres sin puertas y se convocó la huelga general. Las puertas se hicieron dueñas de su propio destino al decidir quedarse por siempre cerradas. Los pasajeros de los camiones sufrieron la imposibilidad de salir por muchas ventanas, estando tan amontonados, ni se diga en el metro los usuarios. Más drámatica la situación de todos aquellos que tenían en su casa una gran barda electrizada o llena de rejas la entrada. Hubo el desesperado despreocupado de su propiedad privada que derribo la puerta exponiéndose a los ladrones. pero no sufrió por mucho, ya que pronto se decidió reemplazar las puertas recubriendo el picaporte de las nuevas con plástico. Sin embargo aquella gran rebelión dio ejemplo a las ventanas, a las ruedas de los coches, de los aviones, de los trenes, de los camiones, así sucedió durante largo tiempo. Al final, le tocó al hombre rebelarse y como ya todo lo habían cubierto de plastico, no tuvo distinta suerte. Pasaron un par de siglos y hubo quién se dio cuenta que de nada servía que las puertas se abrieran si estaban cubiertas de plastico y en un momento de lúcida desesperación se despojó de su traje para comunicar su mensaje. Cuando los demás vieron al emancipado, se horrorizaron del aspecto desplasticado del paria, le escupieron y lo expulsaron al exilio, muy lejos. Tan distante era la civilización en ese instante que pudo observar por primera vez en su vida como era la vida fuera del plastico. Después de observar la belleza de los árboles y de descubrir que las puertas no eran necesarias, sintió que al menos, había valido la pena su individual rebelión.
El polvo dejado en cada picaporte, cada partícula de grasa, de sudor, de humo, se impregnaba en las manos de todos aquellos que abríamos y cerrabamos las puertas. Por todo el mundo cientos de personas cada día pasaban por cientos de puertas, como una abeja en una flor que fertiliza por error, por necesidad, sin conocerlo. Así en el polem de las manos humanas las puertas hablaban, se mandaban saludos, se quejaban, cuando podían. En una lejana habitación del sur, una idea nació de una puerta y se expandió rumbo al este, luego al norte y al final al oriente. La primera puerta fue pronto destruída, acusandola de subversiva, ardió como la madera a la cual estaban atados, los acusados de la demoníaca inquisición. Pero ya no se pudo parar, ya que no se podían quedar los hombres sin puertas y se convocó la huelga general. Las puertas se hicieron dueñas de su propio destino al decidir quedarse por siempre cerradas. Los pasajeros de los camiones sufrieron la imposibilidad de salir por muchas ventanas, estando tan amontonados, ni se diga en el metro los usuarios. Más drámatica la situación de todos aquellos que tenían en su casa una gran barda electrizada o llena de rejas la entrada. Hubo el desesperado despreocupado de su propiedad privada que derribo la puerta exponiéndose a los ladrones. pero no sufrió por mucho, ya que pronto se decidió reemplazar las puertas recubriendo el picaporte de las nuevas con plástico. Sin embargo aquella gran rebelión dio ejemplo a las ventanas, a las ruedas de los coches, de los aviones, de los trenes, de los camiones, así sucedió durante largo tiempo. Al final, le tocó al hombre rebelarse y como ya todo lo habían cubierto de plastico, no tuvo distinta suerte. Pasaron un par de siglos y hubo quién se dio cuenta que de nada servía que las puertas se abrieran si estaban cubiertas de plastico y en un momento de lúcida desesperación se despojó de su traje para comunicar su mensaje. Cuando los demás vieron al emancipado, se horrorizaron del aspecto desplasticado del paria, le escupieron y lo expulsaron al exilio, muy lejos. Tan distante era la civilización en ese instante que pudo observar por primera vez en su vida como era la vida fuera del plastico. Después de observar la belleza de los árboles y de descubrir que las puertas no eran necesarias, sintió que al menos, había valido la pena su individual rebelión.
lunes, 1 de noviembre de 2010
Tú
[...]
Poco valen las palabras
si el recuerdo
de tu boca entreabiera
y de tus ojos entrecerrados
se esfuma en el humo
que fumo repleto de tiempo
marchito y de distancias
recorridas a pie, lejanías
que caminan
como en peregrinación suicida
de instantes empolvados,
que repiten como rezando
una triste canción,
como cantando una canción
de dolor, un par de palabras
sin color, sin sentido,
sin fuerzas ya para llegar
a tu cuerpo, a tu piel
que en la nostalgia se pierde
entre los murmullos
de cientos de ciudades perdidas,
de miles de ruinas de fracasos
y de risas adoloridas
que reímos para hacer más
soportable esto que hoy en día
se llama vida,
por eso diseño un laberinto
con letras al azar,
para que dentro de él nos perdamos
y soñemos que es un sueño
del que no vamos a despertar,
hasta llegar,
de una vez por todas,
al punto final!?¡¿-;:,... .
Poco valen las palabras
si el recuerdo
de tu boca entreabiera
y de tus ojos entrecerrados
se esfuma en el humo
que fumo repleto de tiempo
marchito y de distancias
recorridas a pie, lejanías
que caminan
como en peregrinación suicida
de instantes empolvados,
que repiten como rezando
una triste canción,
como cantando una canción
de dolor, un par de palabras
sin color, sin sentido,
sin fuerzas ya para llegar
a tu cuerpo, a tu piel
que en la nostalgia se pierde
entre los murmullos
de cientos de ciudades perdidas,
de miles de ruinas de fracasos
y de risas adoloridas
que reímos para hacer más
soportable esto que hoy en día
se llama vida,
por eso diseño un laberinto
con letras al azar,
para que dentro de él nos perdamos
y soñemos que es un sueño
del que no vamos a despertar,
hasta llegar,
de una vez por todas,
al punto final!?¡¿-;:,... .
miércoles, 27 de octubre de 2010
Hoy
[...]
y que el silencio tome el espacio (y el tiempo)
de la poesía.
y agradezcamos que no tengamos que agradecer.
y que el silencio tome el espacio (y el tiempo)
de la poesía.
y agradezcamos que no tengamos que agradecer.
lunes, 25 de octubre de 2010
domingo, 24 de octubre de 2010
Claudicación
(...)
Tú ganas,
no es diciembre el mes más cruel,
no es el fin lo más triste,
no es el calendario con su tropa
de hojas suicidas el que sufre,
no es el frío, no es la nostalgía,
no son los propositos olvidados e incumplidos,
no es el miedo que sobra
ni el valor que nos falta,
no es otoño que muere,
no es la rutina la que se repite,
no es el tiempo que se esconde
y no sabemos aún donde lo vamos a encontrar.
El tiempo es cruel, en cada mes, en cada día
a menos qué...
Tú ganas,
no es diciembre el mes más cruel,
no es el fin lo más triste,
no es el calendario con su tropa
de hojas suicidas el que sufre,
no es el frío, no es la nostalgía,
no son los propositos olvidados e incumplidos,
no es el miedo que sobra
ni el valor que nos falta,
no es otoño que muere,
no es la rutina la que se repite,
no es el tiempo que se esconde
y no sabemos aún donde lo vamos a encontrar.
El tiempo es cruel, en cada mes, en cada día
a menos qué...
miércoles, 20 de octubre de 2010
"Mandarín(a)" o "Luis y Luego existo"
[..]
te soñé unos pocos segundos,
sin haberte visto antes y ya no te pude olvidar
tu voz se convitió en eco y no ya no soy capaz de escuchar nada más
Tu piel se convirtió en ceniza, que arrojé hacia el mar, y ya no puedo sentir nada más.
me sentaste frente a mi cobardía y por primera vez te pude mirar
me contestó el viento, me sonrió el día, me dijeron "espera" y no les quise creer
sin embargo, algo en tus ojos me convenció, y te volviste imprescindible
te volviste cómo el aire para el viento, cómo el sol para el día, cómo lo posible a lo imposible
y entonces fuimos complementarios, iguales y contrarios
distintos, intercambios epistolarios, reales pero imaginarios
somos espejos, dos mitades del mismo reflejo
dos luces, dos luciernagas, dos ojos de conejo
el destino me unió a ti con la cadena más sutil
con el tenue hilo de lagrimas que llora el cielo cuando sonries
y con el resplandor que tiene tu mirada cuando me piensas
pero no quisimos atarnos con cadenas, y con las lagrimas y con la luz,
hicimos un instante, de sonrisas y oscuridad
así, desde lo más profundo de nuestras almas descubrimos y compartimos la felicidad
te soñé unos pocos segundos,
sin haberte visto antes y ya no te pude olvidar
tu voz se convitió en eco y no ya no soy capaz de escuchar nada más
Tu piel se convirtió en ceniza, que arrojé hacia el mar, y ya no puedo sentir nada más.
me sentaste frente a mi cobardía y por primera vez te pude mirar
me contestó el viento, me sonrió el día, me dijeron "espera" y no les quise creer
sin embargo, algo en tus ojos me convenció, y te volviste imprescindible
te volviste cómo el aire para el viento, cómo el sol para el día, cómo lo posible a lo imposible
y entonces fuimos complementarios, iguales y contrarios
distintos, intercambios epistolarios, reales pero imaginarios
somos espejos, dos mitades del mismo reflejo
dos luces, dos luciernagas, dos ojos de conejo
el destino me unió a ti con la cadena más sutil
con el tenue hilo de lagrimas que llora el cielo cuando sonries
y con el resplandor que tiene tu mirada cuando me piensas
pero no quisimos atarnos con cadenas, y con las lagrimas y con la luz,
hicimos un instante, de sonrisas y oscuridad
así, desde lo más profundo de nuestras almas descubrimos y compartimos la felicidad
DENUCIA:
El siguiente poema fue escrito en el segundo piso de una casa dentro de la zona de desastre de la Magdalena Contreras a eso de la una y media de la mañana, justo después de que fueramos salvajemente reprimidos por granaderos que golpearon a señoras, a vecinos y a estudiantes solidarios que se encontraban sentados pidiendo diálogo al Gobierno del Distrito Federal y al delegado de la M.C. ambos miembros del partido de la revolución democrática (PRD). Fuimos reprimidos por estar en contra de la supervía, por defender la tierra, la dignidad y la ecología.
Quién crea aún en el sueño hippie
que se quede sentado,
o que se vaya a drogar.
Pero si un hippie se queda,
que se ponga de pie,
que se ponga a luchar.
Que levante las barricadas
que no de un paso atrás,
que se quede parado,
que se ponga a luchar.
quién aún crea en la paz
y en la le-ga-li-dad,
que se mueva a un lado
y que deje de estorbar.
El gobiernoe está armado
y no es casualidad,
no seamos inenuos camaradas
que esas armas son para matar.
El siguiente poema fue escrito en el segundo piso de una casa dentro de la zona de desastre de la Magdalena Contreras a eso de la una y media de la mañana, justo después de que fueramos salvajemente reprimidos por granaderos que golpearon a señoras, a vecinos y a estudiantes solidarios que se encontraban sentados pidiendo diálogo al Gobierno del Distrito Federal y al delegado de la M.C. ambos miembros del partido de la revolución democrática (PRD). Fuimos reprimidos por estar en contra de la supervía, por defender la tierra, la dignidad y la ecología.
Quién crea aún en el sueño hippie
que se quede sentado,
o que se vaya a drogar.
Pero si un hippie se queda,
que se ponga de pie,
que se ponga a luchar.
Que levante las barricadas
que no de un paso atrás,
que se quede parado,
que se ponga a luchar.
quién aún crea en la paz
y en la le-ga-li-dad,
que se mueva a un lado
y que deje de estorbar.
El gobiernoe está armado
y no es casualidad,
no seamos inenuos camaradas
que esas armas son para matar.
lunes, 18 de octubre de 2010
P. U.
(...)
cuando alguien empieza a escribir sobre algo,
sobre cosas, sobre la nada,
se empieza a confundir con la expresión,
con la sintaxis, con la palabra,
se hace muchos y muchas, silabas, acentos,
metáforas, analogías y sinónimos,
antónimos, imagenes, contradicciones,
a tal grado que cuando ese alguien escribe sobre sí,
en su piel, en su memoria, en su página en blanco,
descubre un Otro bastante peculiar,
Otro dentro de sí, conjunto, yuxtapuesto,
que acompaña a sus manos mientras escribe,
mientras aprieta los puños, mientras acaricia
y pese a ser una compañia omnipresente,
ésta no es capaz de mitigar el frío cuando
arrecia el viento o la soledad, es por eso que alguien
que escribe camina a paso veloz, para no tenerse
que detener más que en las comas,
para llegar pronto al punto final!?¡¿-...,;: .
cuando alguien empieza a escribir sobre algo,
sobre cosas, sobre la nada,
se empieza a confundir con la expresión,
con la sintaxis, con la palabra,
se hace muchos y muchas, silabas, acentos,
metáforas, analogías y sinónimos,
antónimos, imagenes, contradicciones,
a tal grado que cuando ese alguien escribe sobre sí,
en su piel, en su memoria, en su página en blanco,
descubre un Otro bastante peculiar,
Otro dentro de sí, conjunto, yuxtapuesto,
que acompaña a sus manos mientras escribe,
mientras aprieta los puños, mientras acaricia
y pese a ser una compañia omnipresente,
ésta no es capaz de mitigar el frío cuando
arrecia el viento o la soledad, es por eso que alguien
que escribe camina a paso veloz, para no tenerse
que detener más que en las comas,
para llegar pronto al punto final!?¡¿-...,;: .
Lunes en la vida
(...)
El amanecer llegó bien tarde;
sin que tuvieras tiempo para escaparte,
una luz cómo de lunes cansado
cubrió de golpe las calles y los estantes,
los carros, los ruidos y los ecos de tu pasado,
con las letras rebotando en lo viciado del aire,
pareció que habías detenido el tiempo,
los carros, los ruidos y las nubes y el espacio.
Con el suelo sucio y el polvo y el humo flotando,
me dijiste muy despacio:
Y A H O R A Q U É H A C E M O S
y por cobardía o sinceridad me quedé callado,
contemplando el silencio.
Esperando de nuevo la madrugada
para escapar, mientras pensaba:
Y A H O R A Q U É H A G O
El amanecer llegó bien tarde;
sin que tuvieras tiempo para escaparte,
una luz cómo de lunes cansado
cubrió de golpe las calles y los estantes,
los carros, los ruidos y los ecos de tu pasado,
con las letras rebotando en lo viciado del aire,
pareció que habías detenido el tiempo,
los carros, los ruidos y las nubes y el espacio.
Con el suelo sucio y el polvo y el humo flotando,
me dijiste muy despacio:
Y A H O R A Q U É H A C E M O S
y por cobardía o sinceridad me quedé callado,
contemplando el silencio.
Esperando de nuevo la madrugada
para escapar, mientras pensaba:
Y A H O R A Q U É H A G O
domingo, 17 de octubre de 2010
Versos viejos cómo el vino
De Manis y Lucho.
UN POEMA:
Eras, así, como la piedra enlodada en el zapato No era un corazón, no era mi corazonada Ni era la moneda que deja el ratón bajo mi almohada. Era algo diferente, algo que me enamoraba y sin embargo, no hacía yo más que jugar al ratón y al gato,Que con sus garras afiladas me destrozaban.Una a una, las tiras de mi cuerpo caían sobre tus ojos,También hechos tiras Los órganos sin sentimientos.Las coplas sin versos,Y el ruido guardando el silencio Vomitando todas y cada una de mis jodidas mentiras Quisiera poder comerte a ti para sentirme vivo cada jodido día Quisiera beberme cada día para sentirte jodidamente viva Pero ¡qué va! jamás serás mía, ya que dentro de una ilusión macabra y desorientada Te vas con alguien que no vale ni un mísero abrazo.Con tu ausencia, no con soga ni con pistola, con tu ausencia sola, le dedico un maldito adiós al vació mundo, que sean del suicidio colectivo tus revolucionarios labios Y que tus ojos no miren al ocaso¡No vayas al final! te digo Tienes muchísimo que dar Me ahogo, te ahogas, no habrá más sueños ni más besos,En el frió y desconsolado mar te perderás.Pero en cambio yo,Yo te seguiré buscando,Seas luz, seas luna o incluso una estrella Porque un sentimiento es mi acción de un órgano en movimiento.
UN POEMA:
Eras, así, como la piedra enlodada en el zapato No era un corazón, no era mi corazonada Ni era la moneda que deja el ratón bajo mi almohada. Era algo diferente, algo que me enamoraba y sin embargo, no hacía yo más que jugar al ratón y al gato,Que con sus garras afiladas me destrozaban.Una a una, las tiras de mi cuerpo caían sobre tus ojos,También hechos tiras Los órganos sin sentimientos.Las coplas sin versos,Y el ruido guardando el silencio Vomitando todas y cada una de mis jodidas mentiras Quisiera poder comerte a ti para sentirme vivo cada jodido día Quisiera beberme cada día para sentirte jodidamente viva Pero ¡qué va! jamás serás mía, ya que dentro de una ilusión macabra y desorientada Te vas con alguien que no vale ni un mísero abrazo.Con tu ausencia, no con soga ni con pistola, con tu ausencia sola, le dedico un maldito adiós al vació mundo, que sean del suicidio colectivo tus revolucionarios labios Y que tus ojos no miren al ocaso¡No vayas al final! te digo Tienes muchísimo que dar Me ahogo, te ahogas, no habrá más sueños ni más besos,En el frió y desconsolado mar te perderás.Pero en cambio yo,Yo te seguiré buscando,Seas luz, seas luna o incluso una estrella Porque un sentimiento es mi acción de un órgano en movimiento.
1095 días, qué felicidad
El Instante
[...]
Nos veremos en el mar.
cómo dos gotas de arena
hechas de brillo y de sal;
dos granos de agua,
clara y serena, para estar
unidos y perdidos,
por un instante
y por toda la eternidad.
Nos veremos en el mar.
cómo dos gotas de arena
hechas de brillo y de sal;
dos granos de agua,
clara y serena, para estar
unidos y perdidos,
por un instante
y por toda la eternidad.
domingo, 3 de octubre de 2010
Unos quince minutos
...
La única ventana que hay aquí
está del lado opuesto
de donde se mete el sol
pero por suerte
hay una ventana
que refleja la luz
y así recibo
al atardecer en un espejo
filtrado y blancuzco
dura menos además
ya que el sol, al bajar
deja de ser reflejado
Por breves minutos
se ven las sombras naranjas
de las plantas sobre la pared
y de pronto la luz se acaba
y me quedo como en silencio
anocheciendo
antes de terminar de escribir
el sol volvió en otra ventana
y se despidió.
La única ventana que hay aquí
está del lado opuesto
de donde se mete el sol
pero por suerte
hay una ventana
que refleja la luz
y así recibo
al atardecer en un espejo
filtrado y blancuzco
dura menos además
ya que el sol, al bajar
deja de ser reflejado
Por breves minutos
se ven las sombras naranjas
de las plantas sobre la pared
y de pronto la luz se acaba
y me quedo como en silencio
anocheciendo
antes de terminar de escribir
el sol volvió en otra ventana
y se despidió.
lunes, 27 de septiembre de 2010
Pura habladuría
...
toda expresión es interpretada inmediatamente como kitch
toda ficción es solo un pretexto narrativo
la realidad es lo único narrable
la imaginación existe escrita
lo que existe escrito es kitch
el kitch es imaginativo
lo imaginativo es lo único narrable
toda cosa que sea únicamente narrable es un pretexto narrativo
toda expresión es interpretada inmediatamente como kitch
toda ficción es solo un pretexto narrativo
la realidad es lo único narrable
la imaginación existe escrita
lo que existe escrito es kitch
el kitch es imaginativo
lo imaginativo es lo único narrable
toda cosa que sea únicamente narrable es un pretexto narrativo
viernes, 24 de septiembre de 2010
Fiesta Punk
De mil horas
Antes de empezar a escribir ésto que me propongo, quiero aclarar que en efecto la realidad no aporta muchos elementos para la narración y, qué es más, resulta carente de fundamento, ya que fuera de los marcos del libro (la pasta de la pintura) las acciones parecen accidentadas, sin fines, sin justificaciones y es por qué en verdad son así: inexplicables. Podríamos intentar realizar una narración así que diría algo similar a lo siguiente:
"Iba caminando al lado del metro justo cuando saliste del suelo y me dijiste: "vámonos pa´l norte de la ciudad a una peda hipster" Yo sin saber qué decir te digo que está bien, "vayamos". Durante el trayecto hablé contigo y con tus amigas, reímos un poco y llegamos, tomamos, bailamos y..."
___________________________________________________________________
A) "... De pronto nos dimos cuenta que las demás personas en la peda eran zombies pero por estar todos bailando música electrónica cómo poseídos nadie se daba cuenta de que había junto a ellos cerebros frescos (bueno... no tan frescos) para comer. Tú dijiste que escapáramos y..."
B) "... Nos besamos ignorando los rituales de cortejamiento burgueses. Después de varios grados centígrados más me dijiste "Te tengo que contar un secreto: tengo novio y está aquí en la fiesta". Eso también lo ignoramos, pero por desgracia no pude ignorar a su enorme novio cuando me golpeaba, aún así logré huir y..."
C) "... llegaron los sicarios y..."
D) "... llegó un chango de verdad que se puso a sacar a bailar a todas las muchachas. Éstas reían y se regocijaban con las gracias del simpático animal. Mientras, los hombres veíamos la forma de acabar con ese desgraciado y primitivo primate. Lo que se nos ocurrió: empedarlo. Sin duda fue una idea surgida de borrachos, ya que una vez ebrio, el chango de verdad empezó a comportarse agresivo y..."
___________________________________________________________________
1) "... fuimos asesinados."
2) "... Ahí en la peda se armó un desmadre, llegó la tira y todos caímos en el botellón."
3) "... Por el miedo y la agitación terminé solo. Ya sin saber que hacer, esperé sentado en una banqueta, hasta que llegaron un cholos..."
Antes de empezar a escribir ésto que me propongo, quiero aclarar que en efecto la realidad no aporta muchos elementos para la narración y, qué es más, resulta carente de fundamento, ya que fuera de los marcos del libro (la pasta de la pintura) las acciones parecen accidentadas, sin fines, sin justificaciones y es por qué en verdad son así: inexplicables. Podríamos intentar realizar una narración así que diría algo similar a lo siguiente:
"Iba caminando al lado del metro justo cuando saliste del suelo y me dijiste: "vámonos pa´l norte de la ciudad a una peda hipster" Yo sin saber qué decir te digo que está bien, "vayamos". Durante el trayecto hablé contigo y con tus amigas, reímos un poco y llegamos, tomamos, bailamos y..."
___________________________________________________________________
A) "... De pronto nos dimos cuenta que las demás personas en la peda eran zombies pero por estar todos bailando música electrónica cómo poseídos nadie se daba cuenta de que había junto a ellos cerebros frescos (bueno... no tan frescos) para comer. Tú dijiste que escapáramos y..."
B) "... Nos besamos ignorando los rituales de cortejamiento burgueses. Después de varios grados centígrados más me dijiste "Te tengo que contar un secreto: tengo novio y está aquí en la fiesta". Eso también lo ignoramos, pero por desgracia no pude ignorar a su enorme novio cuando me golpeaba, aún así logré huir y..."
C) "... llegaron los sicarios y..."
D) "... llegó un chango de verdad que se puso a sacar a bailar a todas las muchachas. Éstas reían y se regocijaban con las gracias del simpático animal. Mientras, los hombres veíamos la forma de acabar con ese desgraciado y primitivo primate. Lo que se nos ocurrió: empedarlo. Sin duda fue una idea surgida de borrachos, ya que una vez ebrio, el chango de verdad empezó a comportarse agresivo y..."
___________________________________________________________________
1) "... fuimos asesinados."
2) "... Ahí en la peda se armó un desmadre, llegó la tira y todos caímos en el botellón."
3) "... Por el miedo y la agitación terminé solo. Ya sin saber que hacer, esperé sentado en una banqueta, hasta que llegaron un cholos..."
jueves, 16 de septiembre de 2010
Poema #1
De cinco
me empecé más a concentrar en las manchas negras sobre el blanco, en la total contra posición, sin ver fuera, sin estar fuera, sin ser fuera y colorido, por dentro. me imaginaba más sueños como oración, intactos e inmóviles, grises en su conjunto, con sujeto verbo y predicado en lugar de las alas de un colibrí, o un gesto, o un teatro, no tanto como una vida, tal vez, más dinámico, más irreal, más imaginario, como la literatura que se pasa, se escapa y se olvida, sin hacer historia ni nada.
me empecé más a concentrar en las manchas negras sobre el blanco, en la total contra posición, sin ver fuera, sin estar fuera, sin ser fuera y colorido, por dentro. me imaginaba más sueños como oración, intactos e inmóviles, grises en su conjunto, con sujeto verbo y predicado en lugar de las alas de un colibrí, o un gesto, o un teatro, no tanto como una vida, tal vez, más dinámico, más irreal, más imaginario, como la literatura que se pasa, se escapa y se olvida, sin hacer historia ni nada.
miércoles, 15 de septiembre de 2010
poema #13
De cinco
Escribo: en mi espina dorsal está el universo.
luego me arrepiento y lo borro por vergüenza.
el tedio
el tedi
el ted
el te
el t
el
e
Escucho: Afuera están trabajando,
me asusto y dejo de escribir.
Escribo: en mi espina dorsal está el universo.
luego me arrepiento y lo borro por vergüenza.
el tedio
el tedi
el ted
el te
el t
el
e
Escucho: Afuera están trabajando,
me asusto y dejo de escribir.
domingo, 12 de septiembre de 2010
poema #12 (bis)
De cuatro
Vientos de amargura,
lamentos, brillos, plomo,
mentes que se saturan,
lentos versos
que se inmolan
la mordedura
de violentos
cantos
de adentro
de la censura.
espesura
de los llantos,
lagrimas de aceite,
corazón de locomotora,
ojos, piel, besos de la dictadura,
latigo, rejas y ternura.
Suspiros de impostura.
dulzura
en la perdida
de la cordura.
Vientos de amargura,
lamentos, brillos, plomo,
mentes que se saturan,
lentos versos
que se inmolan
la mordedura
de violentos
cantos
de adentro
de la censura.
espesura
de los llantos,
lagrimas de aceite,
corazón de locomotora,
ojos, piel, besos de la dictadura,
latigo, rejas y ternura.
Suspiros de impostura.
dulzura
en la perdida
de la cordura.
sábado, 11 de septiembre de 2010
domingo, 5 de septiembre de 2010
poema #12
de dos.
Blues y drogas duras
noche vaho estrellas ,caricaturas,
oscura, mujer literatura,
drogas duras, esmeralda gris, tiempos de locura,
las estaciones se cansaron
y se uniformaron,
se esfumaron
en la superestructura
de la postmo[der](rtem)nidad.
El cielo se cansó.
La tierra se cansó.
El sabio se cansó.
El tao se cansó.
Los ángeles murieron de aburrimiento, Dios se ahorcó,
el diablo no ríe
y los humanos aquí:
En medio, abajo o arriba, depende,
nos estamos suicidando, más lentamente, también.
Blues y drogas duras
noche vaho estrellas ,caricaturas,
oscura, mujer literatura,
drogas duras, esmeralda gris, tiempos de locura,
las estaciones se cansaron
y se uniformaron,
se esfumaron
en la superestructura
de la postmo[der](rtem)nidad.
El cielo se cansó.
La tierra se cansó.
El sabio se cansó.
El tao se cansó.
Los ángeles murieron de aburrimiento, Dios se ahorcó,
el diablo no ríe
y los humanos aquí:
En medio, abajo o arriba, depende,
nos estamos suicidando, más lentamente, también.
martes, 24 de agosto de 2010
Sin título
De algo
te ví.
Me viste por suete.
En resumen:
nos vimos ¿Y?
gente, humo, ruido,
mañana, clases (¿sociales?)
y algo [y digo algo
ya que la pesada
significación
de las palabras
que refieren a lo concreto
entra en contradicción
con lo ambiguo
de lo afectivo]
Algo que no ví
ni tú tampoco viste,
pero se escucho,
pues se tenían que escuchar
las torpes palabras que pretendían,
pretendían y pretendieron
y se fueron
y ahora pretendo
escribir un poema recordando,
nada más.
te ví.
Me viste por suete.
En resumen:
nos vimos ¿Y?
gente, humo, ruido,
mañana, clases (¿sociales?)
y algo [y digo algo
ya que la pesada
significación
de las palabras
que refieren a lo concreto
entra en contradicción
con lo ambiguo
de lo afectivo]
Algo que no ví
ni tú tampoco viste,
pero se escucho,
pues se tenían que escuchar
las torpes palabras que pretendían,
pretendían y pretendieron
y se fueron
y ahora pretendo
escribir un poema recordando,
nada más.
miércoles, 11 de agosto de 2010
cualquier cosa
D
Como los cielos de Lisboa, pensé cuando vi el azul-rojo clavel, suelos, querrás decir, entonces ¿o no? no, era el cielo tomado por asalto y luego arrebatado, unos temblorosos y abrumadoramente lentos segundos que se escuchaban como la victoria fueron sucedidos por una ingenuidad y ahora después de años me doy cuenta que mi nombre se borró de la historia, ¡Cielos... de Lisboa, ahora tan lejos, ahora el personaje debe de sentir una nostalgia extraña, comparable con...
[soñar una mujer hermosa y desnuda, morena, tal vez, y a punto de entrar (en la habitación, claro) entras pero a tu realidad de golpe y a una habitación carente de mujeres, quedaría poco claro si lo dijera así, aparte de sonar cursi, ] ...perder el ultimo tren para salir de un horrible lugar en el que estás atrapado y ya después de conseguir la forma de irte, quedarte sin oportunidades, al menos durante un largo tiempo. Ahora es cuando me doy cuenta (sí, usted [pienso que de nada sirve el sentido de las cosas y era lo que estaba por decir cuando de pronto me doy cuenta de que "si, usted" es un elemento gratuito, luego decido que no]) de que somos tan poco distintos que a veces hasta nos confundimos, disculpen.
Como los cielos de Lisboa, pensé cuando vi el azul-rojo clavel, suelos, querrás decir, entonces ¿o no? no, era el cielo tomado por asalto y luego arrebatado, unos temblorosos y abrumadoramente lentos segundos que se escuchaban como la victoria fueron sucedidos por una ingenuidad y ahora después de años me doy cuenta que mi nombre se borró de la historia, ¡Cielos... de Lisboa, ahora tan lejos, ahora el personaje debe de sentir una nostalgia extraña, comparable con...
[soñar una mujer hermosa y desnuda, morena, tal vez, y a punto de entrar (en la habitación, claro) entras pero a tu realidad de golpe y a una habitación carente de mujeres, quedaría poco claro si lo dijera así, aparte de sonar cursi, ] ...perder el ultimo tren para salir de un horrible lugar en el que estás atrapado y ya después de conseguir la forma de irte, quedarte sin oportunidades, al menos durante un largo tiempo. Ahora es cuando me doy cuenta (sí, usted [pienso que de nada sirve el sentido de las cosas y era lo que estaba por decir cuando de pronto me doy cuenta de que "si, usted" es un elemento gratuito, luego decido que no]) de que somos tan poco distintos que a veces hasta nos confundimos, disculpen.
jueves, 29 de julio de 2010
El director
De que todos deberían escuchar a Silvestre Revueltas
¡Que actitud tan propia de una deidad!
Le da la espalda a los que se admiran
y él mismo se para frente
a la hermosa creación que aparece
para sustituir al silencio
tal como un tsunami,
como una rebelión,
magia misma.
¡Que actitud tan propia de una deidad!
Le da la espalda a los que se admiran
y él mismo se para frente
a la hermosa creación que aparece
para sustituir al silencio
tal como un tsunami,
como una rebelión,
magia misma.
No es crítica política, es social
De lo cotidiano otra vez
Es la alegría que se siente
cuando encuentras media hamburguesa
llena de moscas
en un basurero,
No es el suicidio.
Es la comodidad del calor
que brindan dos o tres trozos
de cartón viejo,
mojado y sucio con el que te tapas de la noche,
No es el suicidio.
Es lo bien que se ve
esa "nueva" chaqueta llenísima de polvo
y de orines
que sacaste de un terreno baldío,
No es el suicidio.
Es lo sabroso que sabe
esa bonita botella de alcohol etílico
que te compraste
en un expendio propiedad de un diputado local,
No es el suicidio.
Es lo (por suerte) seguro
que sé está, cuando encuentras un lugar
para dormir debajo del puente
períferico de la ciudad,
No es el Suicidio.
Así que no se sorprendan, damos y caballeros,
si ven en el metro a alguien arrojándose
a las vías cuando pasa el tren,
ya que lo abominable
No es el suicidio.
Es la alegría que se siente
cuando encuentras media hamburguesa
llena de moscas
en un basurero,
No es el suicidio.
Es la comodidad del calor
que brindan dos o tres trozos
de cartón viejo,
mojado y sucio con el que te tapas de la noche,
No es el suicidio.
Es lo bien que se ve
esa "nueva" chaqueta llenísima de polvo
y de orines
que sacaste de un terreno baldío,
No es el suicidio.
Es lo sabroso que sabe
esa bonita botella de alcohol etílico
que te compraste
en un expendio propiedad de un diputado local,
No es el suicidio.
Es lo (por suerte) seguro
que sé está, cuando encuentras un lugar
para dormir debajo del puente
períferico de la ciudad,
No es el Suicidio.
Así que no se sorprendan, damos y caballeros,
si ven en el metro a alguien arrojándose
a las vías cuando pasa el tren,
ya que lo abominable
No es el suicidio.
miércoles, 28 de julio de 2010
Ay, el dieguito...
De esta pinche guerra
¡Ese güey seguro andaba en algo!
¡Eso les pasa a los narcos drogados!
¡Pandillero!
Lo mataron por que se lo merecía.
Lo mataron en fuego cruzado.
Lo mataron, pero es solo un daño colateral.
Lo mataron y con razón, traía ropa nueva muy seguido.
Lo mataron por traer una troca nueva del año.
Lo mataron por ajuste de cuentas.
¿Quién? ah, no, yo hablo de los veinte mil muertos
que se quedaron sin asesino, sin culpable y sin investigaciones
por andar con el narco, no de él.
El jefe Diego obviamente fue víctima de extremistas,
de la guerrilla entrenada por las FARC,
por eso piden cincuenta millones,
¿Para qué iba a querer tanto dinero alguien?
nomás para comerciar droga y armas...
Todas las muestras de solidaridad con el Jefe Diego
al correo misterioso.desaparecido@yahoo.com.mx
De pasada,
¡Vivos se los llevaron, Vivos los queremos!
¡Exígimos la presentación en libertad y con vida
de Edmundo Reyes Amaya y Gabriel Cruz Sanchez!
Desaparecidos políticos por el Estado policíaco- militar
¡Ese güey seguro andaba en algo!
¡Eso les pasa a los narcos drogados!
¡Pandillero!
Lo mataron por que se lo merecía.
Lo mataron en fuego cruzado.
Lo mataron, pero es solo un daño colateral.
Lo mataron y con razón, traía ropa nueva muy seguido.
Lo mataron por traer una troca nueva del año.
Lo mataron por ajuste de cuentas.
¿Quién? ah, no, yo hablo de los veinte mil muertos
que se quedaron sin asesino, sin culpable y sin investigaciones
por andar con el narco, no de él.
El jefe Diego obviamente fue víctima de extremistas,
de la guerrilla entrenada por las FARC,
por eso piden cincuenta millones,
¿Para qué iba a querer tanto dinero alguien?
nomás para comerciar droga y armas...
Todas las muestras de solidaridad con el Jefe Diego
al correo misterioso.desaparecido@yahoo.com.mx
De pasada,
¡Vivos se los llevaron, Vivos los queremos!
¡Exígimos la presentación en libertad y con vida
de Edmundo Reyes Amaya y Gabriel Cruz Sanchez!
Desaparecidos políticos por el Estado policíaco- militar
viernes, 23 de julio de 2010
Nota en un periódico amarillista
De lo cotidiano
Tanto era el aburrimiento en las calles,
bajo el cielo, aun a pesar de las grandes luces
y de la alta velocidad,
de noche se escurría el hastío
sobre la impía ciudad,
se desganaba hasta el desgano
y a pesar de las hermosas criaturas que la poblaban,
la soledad era la única que gozaba de compañía.
Ni la oscuridad era guarida
y los groseros destellos de las sirenas se jactaban
y engordaban a la vista de todos.
El veneno reemplazó por completo a la poesía,
en el aire que respiraban todos,
aire rojo que escupían horribles maquinas
que asesinaban,
En los líquidos que tomaban,
burdo y lento veneno gris, asqueroso,
En el olfato, por la nariz, por la boca,
cada poro de cada cuerpo,
voluntariamente o no,
se llenaba de veneno, casi como en Sodoma y Gomorra,
solo que sin pecado, sin transgresión,
sin subversión pues es parte de la ley,
divina y humana, urbana.
Es parte de una vida normal de topos
que viven en agujeros horrendos, grises,
imponentes y podridos, llenos de herrumbre,
en armatostes de cartón, frágiles como el viento,
trampas para ratas que convirtieron
bellos cerros y bellos campos
en alcantarillas
inundadas de mierda, de vómitos,
de vísceras de animales y de humanos
que extienden la fetidez desgarrante
de cuerpos que se retuercen y de almas
que gritan con tanta ira que nadie las escucha,
pues de hacerlo, se quedaría sordo
o se volvería loco, se suicidaría influenciado por la televisión,
por las películas de acción,
y nadie se sorprendería de la morbosa nota periodística:
"Mata a 23 en escuela secundaria luego se suicida"
Nadie.
Tanto era el aburrimiento en las calles,
bajo el cielo, aun a pesar de las grandes luces
y de la alta velocidad,
de noche se escurría el hastío
sobre la impía ciudad,
se desganaba hasta el desgano
y a pesar de las hermosas criaturas que la poblaban,
la soledad era la única que gozaba de compañía.
Ni la oscuridad era guarida
y los groseros destellos de las sirenas se jactaban
y engordaban a la vista de todos.
El veneno reemplazó por completo a la poesía,
en el aire que respiraban todos,
aire rojo que escupían horribles maquinas
que asesinaban,
En los líquidos que tomaban,
burdo y lento veneno gris, asqueroso,
En el olfato, por la nariz, por la boca,
cada poro de cada cuerpo,
voluntariamente o no,
se llenaba de veneno, casi como en Sodoma y Gomorra,
solo que sin pecado, sin transgresión,
sin subversión pues es parte de la ley,
divina y humana, urbana.
Es parte de una vida normal de topos
que viven en agujeros horrendos, grises,
imponentes y podridos, llenos de herrumbre,
en armatostes de cartón, frágiles como el viento,
trampas para ratas que convirtieron
bellos cerros y bellos campos
en alcantarillas
inundadas de mierda, de vómitos,
de vísceras de animales y de humanos
que extienden la fetidez desgarrante
de cuerpos que se retuercen y de almas
que gritan con tanta ira que nadie las escucha,
pues de hacerlo, se quedaría sordo
o se volvería loco, se suicidaría influenciado por la televisión,
por las películas de acción,
y nadie se sorprendería de la morbosa nota periodística:
"Mata a 23 en escuela secundaria luego se suicida"
Nadie.
lunes, 19 de julio de 2010
Canción piratona
De DO, FA, Sol#, RE7 y así
Esta guerra la tenemos ganada
En las calles el miedo la desesperación
en los periódicos y en la televisión
mientras los culpables hacen leyes
sentados en la cámara de diputados
con escolta y camionetas blindadas
dicursos, promesas y más pendejadas
los militares vinieron a oprimir vinieron a matar
los militares vinieron a reprimir vinieron a humillar
Esta guerra la tenemos ganada
pero lo único que veo es mi ciudad ocupada
por fuerzas del crimen más organizado
en la cúpula del poder en el estado
en cada gobierno en cada comandancia policial
en el ejercito en todas partes es igual
Vinieron por el control no por la seguridad
vinieron a conservar el estado de desigualdad
Esta guerra la perdemos todos
los pobres, los estudiantes, los campesinos,
las amas de casa, los obreros, los maestros,
Las mujeres violadas, los niños huerfanos,
las viudas, los desaparecidos, los asesinados,
los activistas criminalizados y todos juntos gritamos:
Juárez no es cuartel
fuera ejército de él
Esta guerra la tenemos ganada
En las calles el miedo la desesperación
en los periódicos y en la televisión
mientras los culpables hacen leyes
sentados en la cámara de diputados
con escolta y camionetas blindadas
dicursos, promesas y más pendejadas
los militares vinieron a oprimir vinieron a matar
los militares vinieron a reprimir vinieron a humillar
Esta guerra la tenemos ganada
pero lo único que veo es mi ciudad ocupada
por fuerzas del crimen más organizado
en la cúpula del poder en el estado
en cada gobierno en cada comandancia policial
en el ejercito en todas partes es igual
Vinieron por el control no por la seguridad
vinieron a conservar el estado de desigualdad
Esta guerra la perdemos todos
los pobres, los estudiantes, los campesinos,
las amas de casa, los obreros, los maestros,
Las mujeres violadas, los niños huerfanos,
las viudas, los desaparecidos, los asesinados,
los activistas criminalizados y todos juntos gritamos:
Juárez no es cuartel
fuera ejército de él
tres versos
De la música de la ciudad.
Las ventanas reemplazan a las estrellas
en la tarea de ejecutar las vibraciones,
convertir el aire en sonidos,
rasgar el silencio hasta desmenuzarlo en acordes
Una nube roja envenenada se empeña en envenenar
susurrando a su paso
una lentísima melodía,
grave, sonora, urbana, reflejante, como espejo
En la esquina, solitarios versos
fluyen de las bocas de solitarias almas,
ahogadas en alcohol, arriba en la luna,
prostituidas, salvajes, locas, locas, locas
Las ventanas reemplazan a las estrellas
en la tarea de ejecutar las vibraciones,
convertir el aire en sonidos,
rasgar el silencio hasta desmenuzarlo en acordes
Una nube roja envenenada se empeña en envenenar
susurrando a su paso
una lentísima melodía,
grave, sonora, urbana, reflejante, como espejo
En la esquina, solitarios versos
fluyen de las bocas de solitarias almas,
ahogadas en alcohol, arriba en la luna,
prostituidas, salvajes, locas, locas, locas
sábado, 10 de julio de 2010
Consideración
De cualquier casa.
Mi concepción de las velas:
Una antigua institución ligada a la época pre-industrial y que aún subsiste en algunas regiones del mundo que cuentan con escaso progreso técnico vinculada a la necesidad mas-o-menos moderna de estar despiertos cuando el sol ya se ha ocultado. Ésta también sirve cuando por condiciones objetivas desfavorables el suministro eléctrico se interrumpe y es necesario o al menos bueno conservar cualquier luz. Aunque muchas se utilicen en ritos judeocristianos o para fines aromáticos, la vela sigue siendo una útil herramienta.
Mi concepción de las velas:
Una antigua institución ligada a la época pre-industrial y que aún subsiste en algunas regiones del mundo que cuentan con escaso progreso técnico vinculada a la necesidad mas-o-menos moderna de estar despiertos cuando el sol ya se ha ocultado. Ésta también sirve cuando por condiciones objetivas desfavorables el suministro eléctrico se interrumpe y es necesario o al menos bueno conservar cualquier luz. Aunque muchas se utilicen en ritos judeocristianos o para fines aromáticos, la vela sigue siendo una útil herramienta.
jueves, 8 de julio de 2010
indagación sobre la poesía
De shalala shalala
Sentir o experimentar no es ninguna gracia ni ningún don. Hay incluso expre-impre-siones que realizamos habitualmente y no somos capaces de d-escribir (y ya pasarón nueve minutos y no llevo ni tres renglones, la pura visión de la página en blanco [o pantalla, eso de las formas se desdibuja con la tecnología] me hace pasar por unas de esas emociones que no puedo plasmar en palabras) y se pierde el hilo. "Un poeta no es alguien que vea mejor las cosas sino alguien que sabe hacer poemas con palabras" (no cito para que Jorge Enrique Adoum se enoje conmigo) esa es una definición nada poética pero certera que a veces me hace dudar si lo que yo hago son poemas. A veces me dan ganas de ser medio punk y otras veces algo romántico (ni se por qué digo esto [tal vez por qué estaba escuchando a Mamá pulpa y ahora a Dace Mclean] por el solo hecho no tener verdadera creatividad a mi alcance. Muchas veces me doy cuenta de que ya está muy largo el escrito y es preferirle matarlo antes de que cobre vida propia y se coma de aburrimiento a los posibles lectores.
Sentir o experimentar no es ninguna gracia ni ningún don. Hay incluso expre-impre-siones que realizamos habitualmente y no somos capaces de d-escribir (y ya pasarón nueve minutos y no llevo ni tres renglones, la pura visión de la página en blanco [o pantalla, eso de las formas se desdibuja con la tecnología] me hace pasar por unas de esas emociones que no puedo plasmar en palabras) y se pierde el hilo. "Un poeta no es alguien que vea mejor las cosas sino alguien que sabe hacer poemas con palabras" (no cito para que Jorge Enrique Adoum se enoje conmigo) esa es una definición nada poética pero certera que a veces me hace dudar si lo que yo hago son poemas. A veces me dan ganas de ser medio punk y otras veces algo romántico (ni se por qué digo esto [tal vez por qué estaba escuchando a Mamá pulpa y ahora a Dace Mclean] por el solo hecho no tener verdadera creatividad a mi alcance. Muchas veces me doy cuenta de que ya está muy largo el escrito y es preferirle matarlo antes de que cobre vida propia y se coma de aburrimiento a los posibles lectores.
martes, 6 de julio de 2010
no se me ocurre ningún título
De bla bla bla bla
- Aquí huele a mierda. Diría cualquier transeúnte con un poco de olfato, ni siquiera tendría por que ser un poco burgués para darse cuenta. - No es una ciudad muy agradable. Digo yo el narrador: coronada con espinas de antenas y crucificada en asfalto, el calor es un demonio tal como lo es el frío que cada año, en verano y en invierno (respectivamente) vienen a cobrar su docena de victimas mortales, de vagabundos y niños de la calle. Pero no nos desviemos mucho, ese lugar que huele a mierda no huele a sudor ni a yerbarajos, que son esencias comunes en espacios ocupados por el lumpen, sino que literalmente huele a eso: mierda. (perdonenme por repetir tanto las palabras)- Aquí ciertamente no hay contradicción. Dijo un filosofo que se dio cuenta que ni la Tesis ni la antítesis aguantan el peso de la miseria (aunque el narrador no esté tan de acuerdo), no soportan la vergüenza, la soledad, el miedo, el hambre y los malabares con limones de niños (otra vez el narrador no estaría tan de acuerdo en llamarles niños, pero biologicamente lo son, a pesar del Activo inhalado) que hace varios días que no comen. - Impresionante eso de no comer. Hubiera pensado o dicho el transeúnte cualquier del que halábamos al principio, pero los transeúntes rara vez piensan o hablan acerca de lo que ven a su alrededor, no sé por qué será.
- Aquí huele a mierda. Diría cualquier transeúnte con un poco de olfato, ni siquiera tendría por que ser un poco burgués para darse cuenta. - No es una ciudad muy agradable. Digo yo el narrador: coronada con espinas de antenas y crucificada en asfalto, el calor es un demonio tal como lo es el frío que cada año, en verano y en invierno (respectivamente) vienen a cobrar su docena de victimas mortales, de vagabundos y niños de la calle. Pero no nos desviemos mucho, ese lugar que huele a mierda no huele a sudor ni a yerbarajos, que son esencias comunes en espacios ocupados por el lumpen, sino que literalmente huele a eso: mierda. (perdonenme por repetir tanto las palabras)- Aquí ciertamente no hay contradicción. Dijo un filosofo que se dio cuenta que ni la Tesis ni la antítesis aguantan el peso de la miseria (aunque el narrador no esté tan de acuerdo), no soportan la vergüenza, la soledad, el miedo, el hambre y los malabares con limones de niños (otra vez el narrador no estaría tan de acuerdo en llamarles niños, pero biologicamente lo son, a pesar del Activo inhalado) que hace varios días que no comen. - Impresionante eso de no comer. Hubiera pensado o dicho el transeúnte cualquier del que halábamos al principio, pero los transeúntes rara vez piensan o hablan acerca de lo que ven a su alrededor, no sé por qué será.
Otro poema moderno
De la increible falacia de los sentidos que se aturden cuando una mosca malvada elabora un plan para conquistar la cocina pero muere aplastada por un periodico viejo.
Hola como estas?
bien y tu?
bien bien tambien
[...]
Que cuentas?
nada y tu?
nada tampoco
que haciendo?
[...]
aqui escuchando musica y tu?
aqui tambien escuchando musica
[...]
bueno ya me voy
adios
adios
Hola como estas?
bien y tu?
bien bien tambien
[...]
Que cuentas?
nada y tu?
nada tampoco
que haciendo?
[...]
aqui escuchando musica y tu?
aqui tambien escuchando musica
[...]
bueno ya me voy
adios
adios
Poema moderno
De la ingrávidez de una mariposa que se estrella contra un auto a 89 km/h mientras en Bogotá alguien cita a Borges.
Bla bla bla bla bla
shalala shalala
shalabla bla shala
Shla blalala
lablashala
balalashala
shabla
bla bla bla
sha la la
sha lala
shalala
bla blabla
blabla bla
Shablablalala
blashalabla
blablasha
shablalala
blabla bla bla
sha blala shala
bla bla bla bla
bla bla bla bla
Bla bla bla bla bla
shalala shalala
shalabla bla shala
Shla blalala
lablashala
balalashala
shabla
bla bla bla
sha la la
sha lala
shalala
bla blabla
blabla bla
Shablablalala
blashalabla
blablasha
shablalala
blabla bla bla
sha blala shala
bla bla bla bla
bla bla bla bla
domingo, 4 de julio de 2010
Una cosilla cursi que me encontré por ahí
De otro poema viejo, pero menos nuevo y dialéctico.
tres tarros de cerveza oscura,
cuatro tabacos encendidos
¿y qúe más da?
La noche te acariciaria si tu viera manos
lo mismo yo si tuviera estrellas
o luna
o una progresión de acordes
en mi triste guitarra
pero las intenciones son fugaces
como susurros de madrugada
como tequieros distantes
tal vez, te lo digo de verdad,
pueda atreverme sin más
tres tarros de cerveza oscura,
cuatro tabacos encendidos
¿y qúe más da?
La noche te acariciaria si tu viera manos
lo mismo yo si tuviera estrellas
o luna
o una progresión de acordes
en mi triste guitarra
pero las intenciones son fugaces
como susurros de madrugada
como tequieros distantes
tal vez, te lo digo de verdad,
pueda atreverme sin más
Lagarto
De un poema viejo
fuego, espiral, oscuridad
de color morado
como humo, como niebla
como un lagarto
caen gotas de blues en la tierra
y se apaga el viento
se atropella y se confunde
una bestia graciosa
baila el incienso
se enojan las nubes que se cierran
se alargan los sonidos
en una lluvia clara
hecha de cristal
FIN
Se retiran todos los personajes y todos los actores de forma triste a mendigar a las afueras del teatro, desde que el arte murió es difícil sobrevivir, hasta para los mejores.
P.S.
La banqueta llena de cucarachas y ratas,
Las alcantarillas sobrepobladas de niños lumpen,
las calles retorciéndose de podredumbre,
los ruidos, las luces,
los gigantescos alardes de soberbia
que palpitan en el diminuto cerebro
atascado de mierda*.
*Nótese que uso la palabra mierda para hacer muy rudo mi poema que en realidad respira cursileria por todos los poros; ni urbano, ni humano, ni post, ni moderno.
fuego, espiral, oscuridad
de color morado
como humo, como niebla
como un lagarto
caen gotas de blues en la tierra
y se apaga el viento
se atropella y se confunde
una bestia graciosa
baila el incienso
se enojan las nubes que se cierran
se alargan los sonidos
en una lluvia clara
hecha de cristal
FIN
Se retiran todos los personajes y todos los actores de forma triste a mendigar a las afueras del teatro, desde que el arte murió es difícil sobrevivir, hasta para los mejores.
P.S.
La banqueta llena de cucarachas y ratas,
Las alcantarillas sobrepobladas de niños lumpen,
las calles retorciéndose de podredumbre,
los ruidos, las luces,
los gigantescos alardes de soberbia
que palpitan en el diminuto cerebro
atascado de mierda*.
*Nótese que uso la palabra mierda para hacer muy rudo mi poema que en realidad respira cursileria por todos los poros; ni urbano, ni humano, ni post, ni moderno.
sábado, 3 de julio de 2010
Fragmento I
De la inconclusión.
Acordes de la luna, susurro de las estrellas, el cielo que no canta, el suelo que no siente
que tampoco nosotros decidimos ser los que están en medio
pero no tenemos otra opción.
Arrojados, vomitados, aparecidos ingratos, recién nacidos suicidas, pacientes disparejos,
parejas impacientes, no capaces de discernir de que sirve
vivir, temer, nacer, morir.
Acordes de la luna, susurro de las estrellas, el cielo que no canta, el suelo que no siente
que tampoco nosotros decidimos ser los que están en medio
pero no tenemos otra opción.
Arrojados, vomitados, aparecidos ingratos, recién nacidos suicidas, pacientes disparejos,
parejas impacientes, no capaces de discernir de que sirve
vivir, temer, nacer, morir.
Susurrollo I
De los días y de las noches.
el desmadre, los gritos, los murmullos.
los carros y toda la transgresión
a todos los sentidos,
incluso a los que no existen.
Las letras y las palabras que no se han pronunciado.
las incognitas sin respuesta
y las conductas que no son racionales
ni tampoco aspiran a no serlo.
La política que no es poética
y las aspiraciones existenciales
que no sobrepasan lo común
ni aspiran a hacerlo.
Los golpes al tambor, el drama
adherido a la vida, el aburrimiento
que no pasa de serlo
y la falta de mujeres, tal vez.
Las alas que tomamos para salir
de este infierno pero por el calor
se derritieron y fue por la caída
pará tí, pues volasta más alto.
el desmadre, los gritos, los murmullos.
los carros y toda la transgresión
a todos los sentidos,
incluso a los que no existen.
Las letras y las palabras que no se han pronunciado.
las incognitas sin respuesta
y las conductas que no son racionales
ni tampoco aspiran a no serlo.
La política que no es poética
y las aspiraciones existenciales
que no sobrepasan lo común
ni aspiran a hacerlo.
Los golpes al tambor, el drama
adherido a la vida, el aburrimiento
que no pasa de serlo
y la falta de mujeres, tal vez.
Las alas que tomamos para salir
de este infierno pero por el calor
se derritieron y fue por la caída
pará tí, pues volasta más alto.
martes, 29 de junio de 2010
Un poema y ya
De la pena
¿Cómo es que existe la gloria?
Sería hermoso si lo que hoy escribo fuera como lluvia,
claro, fugaz, fresco y liquido y hablara de lo bueno
que tiene la vida, de lo bello, del cantar de los bosques,
del pasar de las nubes o simplemente de la vida,
la vida y nada más.
Sería hermoso si las palabras del sur se refirieran a ríos,
a mares, a pares de ojos que sonríen y a calores y a la noche,
y así las oraciones que hablaran calladamente del norte
se parecerían más al día, a la fría quietud, a lo sublime
de los cielos grandes.
Mejor aún y cuantas veces más hermoso caminar sabiendo
que solo ha sido lluvia lo que riega el suelo y cuando digo lluvia
no quiero decir el llanto ácido del cielo, sino un bonito regalo,
una cosecha más que no será arrebatada, un baño y nada más,
un ritmo y ya.
Pero no me explico muy bien y es con toda intención.
¿Cómo es que existe la gloria?
Sería hermoso si lo que hoy escribo fuera como lluvia,
claro, fugaz, fresco y liquido y hablara de lo bueno
que tiene la vida, de lo bello, del cantar de los bosques,
del pasar de las nubes o simplemente de la vida,
la vida y nada más.
Sería hermoso si las palabras del sur se refirieran a ríos,
a mares, a pares de ojos que sonríen y a calores y a la noche,
y así las oraciones que hablaran calladamente del norte
se parecerían más al día, a la fría quietud, a lo sublime
de los cielos grandes.
Mejor aún y cuantas veces más hermoso caminar sabiendo
que solo ha sido lluvia lo que riega el suelo y cuando digo lluvia
no quiero decir el llanto ácido del cielo, sino un bonito regalo,
una cosecha más que no será arrebatada, un baño y nada más,
un ritmo y ya.
Pero no me explico muy bien y es con toda intención.
Un pensamiento
De una crónica pequeña
Un pensamiento se le escapó a un viejo y en forma de suspiro salió por la ventana
arrastrado por una brisa cayó en un jardín bonito
lleno de flores y de hormigas
pero no estuvo mucho tiempo ahí, pues un pájaro chiquito
lo confundió con un gusano lo tomó en su pico
y se lo llevó a sus hijos para que se lo comieran
Ahí acabó la vida de un pensamiento cualquiera.
Un pensamiento se le escapó a un viejo y en forma de suspiro salió por la ventana
arrastrado por una brisa cayó en un jardín bonito
lleno de flores y de hormigas
pero no estuvo mucho tiempo ahí, pues un pájaro chiquito
lo confundió con un gusano lo tomó en su pico
y se lo llevó a sus hijos para que se lo comieran
Ahí acabó la vida de un pensamiento cualquiera.
jueves, 27 de mayo de 2010
cuento cotidiano
De la mirada del otro que es el infierno.
En una vieja casa cerca del centro de la ciudad, viven dos familias paralelamente sin que una se de cuenta de la otra. no es que tengan turnos, ni que sean invisibles, no es que haya fantasmas tampoco, solamente se trata de un par de familias muy distraidas. No hubo familia que llegara primero a esa casa, las dos empezaron a habitarla casi al mismo tiempo, por lo que ninguna es más "legítima" que otra, tampoco son muy distintas, ya que los Hernandez y los Fernandez solo se distinguen por su nombre y su apeido. Juan H. es trabajador en una fábrica, al igual que Pedro F. Laura H. es secretaria en una oficina de algún hospital, lo mismo es Helena F. Juan H. hijo estudia en una escuela pública a unas cuantas calles de la de Rubén F. (hjo de Helena, claro) y todos llevan una vida mas o menos normal. En la misma cocina a las seis de la mañana se encuentra Laura y Helena cocinando cada una por separado para sus maridos, sin que una se percaté de la otra. A las tres de la tarde vuelven Juan hijo y Rubén y entran por la misma puerta sin que el uno sienta o siquiera vea al otro. A las once de la noche entran a la habitación Juan y Pedro y se acuestan con su respectiva esposa, y aunque haya cuatro personas en la cama, cada pareja cree estar sola ya que ni por casualidad se darían cuenta que hay otra a unos cuantos centímetros de colchón. Curioso el caso, sin duda, de los Hernandez y Fernandez, pero más curioso fue lo que aconteció después, cuando Helena y Laura deciden ambas (pero separadas) ir a que les hagan un limpia. Como fue el mismo brujo el que les hizo la limpia al mismo tiempo, en el mismo lugar, estas intercambiaron su alma. Sin darse cuenta se fueron cada una, esta vez, a tratar distintos asuntos y al llegar a su casa, no notaron la diferencia pues vivían donde mismo. Al llegar la hora de la comida, se toparon inevitablemente en la cocina, la diferencia fue que esta vez fue inevitable que se vieran de frente, a los ojos. Minutos más tarde que entraron Juan hijo y Rubén, vieron a sus madres muertas en el piso: se habían matado entre sí; no quiero suponer que una mató a la otra y luego se suicidó, más bien creo que ambas, al verse a si mismas de frente, tuvieron que matar suicidándose.
En una vieja casa cerca del centro de la ciudad, viven dos familias paralelamente sin que una se de cuenta de la otra. no es que tengan turnos, ni que sean invisibles, no es que haya fantasmas tampoco, solamente se trata de un par de familias muy distraidas. No hubo familia que llegara primero a esa casa, las dos empezaron a habitarla casi al mismo tiempo, por lo que ninguna es más "legítima" que otra, tampoco son muy distintas, ya que los Hernandez y los Fernandez solo se distinguen por su nombre y su apeido. Juan H. es trabajador en una fábrica, al igual que Pedro F. Laura H. es secretaria en una oficina de algún hospital, lo mismo es Helena F. Juan H. hijo estudia en una escuela pública a unas cuantas calles de la de Rubén F. (hjo de Helena, claro) y todos llevan una vida mas o menos normal. En la misma cocina a las seis de la mañana se encuentra Laura y Helena cocinando cada una por separado para sus maridos, sin que una se percaté de la otra. A las tres de la tarde vuelven Juan hijo y Rubén y entran por la misma puerta sin que el uno sienta o siquiera vea al otro. A las once de la noche entran a la habitación Juan y Pedro y se acuestan con su respectiva esposa, y aunque haya cuatro personas en la cama, cada pareja cree estar sola ya que ni por casualidad se darían cuenta que hay otra a unos cuantos centímetros de colchón. Curioso el caso, sin duda, de los Hernandez y Fernandez, pero más curioso fue lo que aconteció después, cuando Helena y Laura deciden ambas (pero separadas) ir a que les hagan un limpia. Como fue el mismo brujo el que les hizo la limpia al mismo tiempo, en el mismo lugar, estas intercambiaron su alma. Sin darse cuenta se fueron cada una, esta vez, a tratar distintos asuntos y al llegar a su casa, no notaron la diferencia pues vivían donde mismo. Al llegar la hora de la comida, se toparon inevitablemente en la cocina, la diferencia fue que esta vez fue inevitable que se vieran de frente, a los ojos. Minutos más tarde que entraron Juan hijo y Rubén, vieron a sus madres muertas en el piso: se habían matado entre sí; no quiero suponer que una mató a la otra y luego se suicidó, más bien creo que ambas, al verse a si mismas de frente, tuvieron que matar suicidándose.
miércoles, 26 de mayo de 2010
Poema pesimista
De las ocurrencias del messenger.
Existen vidas olvidadas, fracasos esperados y personas genéricas,
las primeras son esas que se te vuelan en clases,
mientras trabajas,
en misa, en el coche, en el metro,
en el camión.
los segundos, son caprichos que no merecen
plasmarse en palabras, aventuras costosas,
viajes irrelevantes
y todas esas desiciones que no tomamos.
Las terceras son la abrumadora mayoría
de rostros irreconocibles que nos topamos
en todas partes
sin que nosotros las veamos ni ellas a nosotros.
Y esto es porque no todos se han resignado
ni todos han abandonado la idea
de ver o de ser justo lo contrario...
... son pocos.
Existen vidas olvidadas, fracasos esperados y personas genéricas,
las primeras son esas que se te vuelan en clases,
mientras trabajas,
en misa, en el coche, en el metro,
en el camión.
los segundos, son caprichos que no merecen
plasmarse en palabras, aventuras costosas,
viajes irrelevantes
y todas esas desiciones que no tomamos.
Las terceras son la abrumadora mayoría
de rostros irreconocibles que nos topamos
en todas partes
sin que nosotros las veamos ni ellas a nosotros.
Y esto es porque no todos se han resignado
ni todos han abandonado la idea
de ver o de ser justo lo contrario...
... son pocos.
Aquel Lennon
Del recuerdo
En un sueño que tuve en Roma, en un edificio como aquel, vi a John Lennon cerca del Coliseo. Me acerqué a él y lo saludé, el me saludó y nos sentamos a fumar un tabaco. En la plática le pregunté ¿Cómo es que tus canciones son tan hermosas? Y me contestó: "Es fácil"
Y si no hubiera sido por lo ridículo de mi pregunta, hubiera pensado que se refería It´s Easy, All you need is Love...
En un sueño que tuve en Roma, en un edificio como aquel, vi a John Lennon cerca del Coliseo. Me acerqué a él y lo saludé, el me saludó y nos sentamos a fumar un tabaco. En la plática le pregunté ¿Cómo es que tus canciones son tan hermosas? Y me contestó: "Es fácil"
Y si no hubiera sido por lo ridículo de mi pregunta, hubiera pensado que se refería It´s Easy, All you need is Love...
miércoles, 19 de mayo de 2010
He perdido mi sombra
Caminando, a las afueras de un bar
por la calle vi cruzar
una sombra que andaba perdida
en la oscuridad
Iba como deshilandose, rota a la mitad
deslizandose,
con olor a mota,
alcohol y sudor de ciudad
Bañada en soledad, le quise preguntar,
sin embargo era muda,
así que me retiré,
y no me percaté hasta mucho después
Ya no tenía mi sombra atada a mis pies.
"Ya perdí mi sombra
nunca la voy a recuperar
a menos que tú, hermano
tengas una que me puedas regalar"
por la calle vi cruzar
una sombra que andaba perdida
en la oscuridad
Iba como deshilandose, rota a la mitad
deslizandose,
con olor a mota,
alcohol y sudor de ciudad
Bañada en soledad, le quise preguntar,
sin embargo era muda,
así que me retiré,
y no me percaté hasta mucho después
Ya no tenía mi sombra atada a mis pies.
"Ya perdí mi sombra
nunca la voy a recuperar
a menos que tú, hermano
tengas una que me puedas regalar"
martes, 11 de mayo de 2010
Intento de capturar lo imposible.
Un día Johnsson tocó blues todo el día y toda la noche, bebió whisky y fumó tabaco muy fuerte con hachís. Al día siguiente todo su cuerpo estaba azul, por lo que decidió unirse a un circo en el cual encontró su muerte al ser atropellado por el carro de los payasos. a su funeral acudí yo, tres lumpenes, un despistado y su última mujer, quien esperaba el testamento. El padre dio su bendición y leyó sus últimas palabras, que fueron:
----uns shujs wur hits y se convierte en bailarina hormigas enojadas al revecs un desenfoque de un dinosauro
yb fh4r 2u4 w 1ui5q 3l womg434o qn53 3l ru3to e3 unq minq eone3 hqy un inri34no qaul
qauldomo un pq5inqeo4 mwnow wog43 3 dilo 3w543llqeo -----
[...]
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[...]
Poema del Bicentenario
[...]
Mas bien eres
como olor a cañería y perros,
que persiguen una perra
y niños que los apedrean.
Te pareces mas
a lo que ves en las periferias
de alguna ciudad, a lo que huele
un lumpen que se perdió.
Yo diría, sin embargo,
que no eres muy distinta
a otros miles de infiernos,
en África o en Asia... o en todo el mundo.
Felicidades México
doscientos años de independencia
cien años de revolución
...
Mas bien eres
como olor a cañería y perros,
que persiguen una perra
y niños que los apedrean.
Te pareces mas
a lo que ves en las periferias
de alguna ciudad, a lo que huele
un lumpen que se perdió.
Yo diría, sin embargo,
que no eres muy distinta
a otros miles de infiernos,
en África o en Asia... o en todo el mundo.
Felicidades México
doscientos años de independencia
cien años de revolución
...
miércoles, 21 de abril de 2010
Una acción a falta de...
De las voluntades impulsadas por...
Árboles de la barranca...
No saben nada de la luz
solamente conocen la sombra
isomórfica de la perdición.
antes de que
salgas, toma el revolver y...
¡Mata al señor Cigarro!
Por favor
Fue un día cansado para el señor Watt. quien después de supervisar a los obreros en la fábrica, se dispuso a regresar a su dulce hogar pequeñoburgués de la costa oeste de los Estados Unidos de América. Su cabeza, como la de cualquier otro pequeñoburgués americano estaba completamente repleta de mierda. Nada ocurría dentro de él, ni mucho menos fuera, hasta ese día que justo antes de dar la vuelta para llegar a la calle de su casa se encontró con un misterioso hombre llamado Lucho, quien le dijo unas breves palabras: Debes de huir ahora mismo. El señor Watt. siempre tonto ignoró la advertencia del misterioso personaje, llegó a su casa, besó a su gorda mujer, saludo a su apestoso hijo y vio sin mucho intereses un aburridísimo y falaz noticiero. Al día siguiente se despertó, manejo a su trabajo y la rutina se repitió durante toda su vida.
Árboles de la barranca...
No saben nada de la luz
solamente conocen la sombra
isomórfica de la perdición.
antes de que
salgas, toma el revolver y...
¡Mata al señor Cigarro!
Por favor
Fue un día cansado para el señor Watt. quien después de supervisar a los obreros en la fábrica, se dispuso a regresar a su dulce hogar pequeñoburgués de la costa oeste de los Estados Unidos de América. Su cabeza, como la de cualquier otro pequeñoburgués americano estaba completamente repleta de mierda. Nada ocurría dentro de él, ni mucho menos fuera, hasta ese día que justo antes de dar la vuelta para llegar a la calle de su casa se encontró con un misterioso hombre llamado Lucho, quien le dijo unas breves palabras: Debes de huir ahora mismo. El señor Watt. siempre tonto ignoró la advertencia del misterioso personaje, llegó a su casa, besó a su gorda mujer, saludo a su apestoso hijo y vio sin mucho intereses un aburridísimo y falaz noticiero. Al día siguiente se despertó, manejo a su trabajo y la rutina se repitió durante toda su vida.
No fumo para escribir, Escribo para no fumar
Del lento proceso...
Río, canto, corro, fumo... no
sin nicotina
me acompaña la luna y el farol
que confundí con el astro,
la ciudad, el anochecer y los pájaros
sin nicotina
Me aburro y hago un quiz en facebook
y me vuelvo a aburrir porque las preguntas
son estúpidas y recuerdo que no tengo nicotina
limpio mi cuarto de pies a cabeza,
lavo el techo, tiendo la cama y lo vuelvo a destruir todo
porque no tengo nicotina
y en eso alguien abre la puerta: es el Señor Cigarro
tomo mi revolver y le disparo justo en la sien.
Por las puras ansias de no tener nicotina
Río, canto, corro, fumo... no
sin nicotina
me acompaña la luna y el farol
que confundí con el astro,
la ciudad, el anochecer y los pájaros
sin nicotina
Me aburro y hago un quiz en facebook
y me vuelvo a aburrir porque las preguntas
son estúpidas y recuerdo que no tengo nicotina
limpio mi cuarto de pies a cabeza,
lavo el techo, tiendo la cama y lo vuelvo a destruir todo
porque no tengo nicotina
y en eso alguien abre la puerta: es el Señor Cigarro
tomo mi revolver y le disparo justo en la sien.
Por las puras ansias de no tener nicotina
miércoles, 14 de abril de 2010
Revolución Cubana
La Revolución Cubana
Breve Historia de la Guerra...
Las masas populares de Cuba tenían largo tiempo movilizandose por la independencia política y por ello habían logrado una tradición de lucha que
cuando llegaron los Rebeldes a la Sierra Maestra no comenzó el proceso revolucionario, sino que llegó a su fase ultima en la cual, el Ejército
rebelde de M-26-7 jugó un papel catalizador y además asumió la dirección posterior de éste.
El 2 de diciembre de 1956 desembarcaron del Granma alrededor de 82 expedicionarios, de los cuales, a los tres días, quedarían solo unos pocos sobrevivirían, quedando dispersos momentaneamente, para luego pronto reagruparse. El primer año de guerra implica un gran avance militar de la guerrilla, pero mientras la guerra se recrudece en el campo, en la ciudad se reprimieron importantes líderes cómo Fran País (del M-26 de la ciudad) o José Antonio Echeverría (FEU-DR). El Segundo año de Guerra Revolucionaria (1958) fue más intenso que el anterior, el Ejército Rebelde se expandió por la isla ganando importantes combates y derrotando las ofensivas del gobierno. El 28 de diciembre comienza la batalla de Santa Clara, en donde la columna del Che Guevara sale victoriosa y cuatro días después Fidel Castro entra a Santiago de Cuba y llama una Huelga General que logra hacer colapsar al gobierno de Batista, quien huye junto con otros importantes miembros del gobierno a República Dominicana.
Ideología de los Rebeldes...
El ideario de los revolucionarios se remonta a tiempos del cuartel moncada y al discurso que pronuncio Fidel Castro, donde declaraba la necesidad de una Reforma Agraria, regulación en precios de viviendas, el derecho al trabajo y a la educación, es decir, más democrático y "constitucional" que socialista y subversivo. El caracter amplio, nacionalista y democrático quedó plasmado en el manifiesto de la Sierra Maestra, éste no estaba dirigido solamente a la clase trabajadora sino que giraba sobre la necesidad de derrocar a la dictadura de Batista y trataba de unir a la lucha a todos los séctores de la población. En el llamamiento a Huelga de Abril del 58, a la Huelga también convocan a los patrones usando frases como: ¡A conquistar la libertad!
La Guerrilla y la ciudad...
la parte mayor del triunfo militar comunmente se la atribuye a la guerra de guerrillas que le permitió a los rebeldes atacar las fuerzas del estado sin enfrentarse de forma directa y, por tanto, acumular fuerzas mientras se combatía; La estrategia propició que rapidamente se extendieran por el territorio cubano y además que séctores campesinos inconformes o sin tierra se les adhirieran, engrosando sus filas, para asi romper con los cercos y abatir las ofensivas de las fuerzas represoras. Sin embargo, los combatientes del campo no habrían sido rápidamente aplastados sino hubieran contado con el apoyo de la ciudad, con los recursos económicos que ésta les proveía para comprar armas y comida, los contactos políticos, las movilizaciones callejeras y finalmente la huelga General que terminó por abatir completamente al regimen, paralizando la producción.
Breve Historia de la Guerra...
Las masas populares de Cuba tenían largo tiempo movilizandose por la independencia política y por ello habían logrado una tradición de lucha que
cuando llegaron los Rebeldes a la Sierra Maestra no comenzó el proceso revolucionario, sino que llegó a su fase ultima en la cual, el Ejército
rebelde de M-26-7 jugó un papel catalizador y además asumió la dirección posterior de éste.
El 2 de diciembre de 1956 desembarcaron del Granma alrededor de 82 expedicionarios, de los cuales, a los tres días, quedarían solo unos pocos sobrevivirían, quedando dispersos momentaneamente, para luego pronto reagruparse. El primer año de guerra implica un gran avance militar de la guerrilla, pero mientras la guerra se recrudece en el campo, en la ciudad se reprimieron importantes líderes cómo Fran País (del M-26 de la ciudad) o José Antonio Echeverría (FEU-DR). El Segundo año de Guerra Revolucionaria (1958) fue más intenso que el anterior, el Ejército Rebelde se expandió por la isla ganando importantes combates y derrotando las ofensivas del gobierno. El 28 de diciembre comienza la batalla de Santa Clara, en donde la columna del Che Guevara sale victoriosa y cuatro días después Fidel Castro entra a Santiago de Cuba y llama una Huelga General que logra hacer colapsar al gobierno de Batista, quien huye junto con otros importantes miembros del gobierno a República Dominicana.
Ideología de los Rebeldes...
El ideario de los revolucionarios se remonta a tiempos del cuartel moncada y al discurso que pronuncio Fidel Castro, donde declaraba la necesidad de una Reforma Agraria, regulación en precios de viviendas, el derecho al trabajo y a la educación, es decir, más democrático y "constitucional" que socialista y subversivo. El caracter amplio, nacionalista y democrático quedó plasmado en el manifiesto de la Sierra Maestra, éste no estaba dirigido solamente a la clase trabajadora sino que giraba sobre la necesidad de derrocar a la dictadura de Batista y trataba de unir a la lucha a todos los séctores de la población. En el llamamiento a Huelga de Abril del 58, a la Huelga también convocan a los patrones usando frases como: ¡A conquistar la libertad!
La Guerrilla y la ciudad...
la parte mayor del triunfo militar comunmente se la atribuye a la guerra de guerrillas que le permitió a los rebeldes atacar las fuerzas del estado sin enfrentarse de forma directa y, por tanto, acumular fuerzas mientras se combatía; La estrategia propició que rapidamente se extendieran por el territorio cubano y además que séctores campesinos inconformes o sin tierra se les adhirieran, engrosando sus filas, para asi romper con los cercos y abatir las ofensivas de las fuerzas represoras. Sin embargo, los combatientes del campo no habrían sido rápidamente aplastados sino hubieran contado con el apoyo de la ciudad, con los recursos económicos que ésta les proveía para comprar armas y comida, los contactos políticos, las movilizaciones callejeras y finalmente la huelga General que terminó por abatir completamente al regimen, paralizando la producción.
lunes, 12 de abril de 2010
El profeta del nopal
"si ya hay en el rock de México quien domine a la perfección la técnica, la cadencia y el ritmo junto con un talento para componer canciones que retraten nuestra realidad a la altura de nuestros grandes compositores como José Alfredo Jiménez o Chava Flores, no puedo más que decir que, de entrada, con Rockdrigo González tenemos un rock más complejo, critico e inteligente... aquí está naciendo el rock mexicano..."
- José Agustín
Rockdrigo González es una de esas leyendas subterráneas. Nacido en Tamaulipas allá por el año de 1950 y fallecido durante el terremoto del 85´ estuvo bajó la influencia tanto de la música popular mexicana como del rock internacional, logró un genuino mestizaje cultural combinando el corrido con el rock&roll, el blues con el son huaesteco, lo cotidiano con lo fuera de lo común, haciendo que su herencia musical sea hasta el día de hoy una referencia imprescindible del rock nacional.
Cómo principal exponente del colectivo Rupestre de artistas errantes, Rodrigo y sus compañeros no poseían una gran voz ni tampoco instrumentos electricos y despanpanantes, simplemente tenían algo que decir. Cómo dice el manifiesto Rupestre, estos artistas que no eran ni muy guapos ni muy ricos simplemente "Han tenido que encuevarse en sus propias alcantarillas de concreto y, en muchas ocasiones, quedarse como el chinito ante la cultura: nomás milando."
Ante la Histórica ausencia de un Rock Nacional, la Rock´n trova urbana del Profeta del Nopal (Rodrigo González)se presenta como una alternativa sencilla y poética para representar el sentir popular y lo cotidiano cantando las realidades de las mayorías, cómo las canciones de "Balada del asalariado", "buscando trabajo", "ama de casa un poco triste" o "Metro balderas" que narran la vida de la gente común u otras cómo "No tengo tiempo", "tiempos de hibridos" o "Maquina del tiempo" que son excelentes composiciones musicales llenas de poesía, de analogías y metáforas acerca del sistema, del mestizaje cultural o de la prisa y el desencanto que se viven en las sociedades industriales.
En resumén, Rockdrigo Gonzalez es uno de esos artistas que marcan un hito en la cultura subterránea y que vale la pena conocerlo y disfrutar de su música, pues hoy más que nunca es importante saber que en nuestro país, aunque esten completamente marginados, existen exponentes musicales rockanroleros que están a la altura de los grandes a nivel internacional y que por tanto, no podemos dejar de lado sin perder una parte muy importante de nuestra cultura.
- José Agustín
Rockdrigo González es una de esas leyendas subterráneas. Nacido en Tamaulipas allá por el año de 1950 y fallecido durante el terremoto del 85´ estuvo bajó la influencia tanto de la música popular mexicana como del rock internacional, logró un genuino mestizaje cultural combinando el corrido con el rock&roll, el blues con el son huaesteco, lo cotidiano con lo fuera de lo común, haciendo que su herencia musical sea hasta el día de hoy una referencia imprescindible del rock nacional.
Cómo principal exponente del colectivo Rupestre de artistas errantes, Rodrigo y sus compañeros no poseían una gran voz ni tampoco instrumentos electricos y despanpanantes, simplemente tenían algo que decir. Cómo dice el manifiesto Rupestre, estos artistas que no eran ni muy guapos ni muy ricos simplemente "Han tenido que encuevarse en sus propias alcantarillas de concreto y, en muchas ocasiones, quedarse como el chinito ante la cultura: nomás milando."
Ante la Histórica ausencia de un Rock Nacional, la Rock´n trova urbana del Profeta del Nopal (Rodrigo González)se presenta como una alternativa sencilla y poética para representar el sentir popular y lo cotidiano cantando las realidades de las mayorías, cómo las canciones de "Balada del asalariado", "buscando trabajo", "ama de casa un poco triste" o "Metro balderas" que narran la vida de la gente común u otras cómo "No tengo tiempo", "tiempos de hibridos" o "Maquina del tiempo" que son excelentes composiciones musicales llenas de poesía, de analogías y metáforas acerca del sistema, del mestizaje cultural o de la prisa y el desencanto que se viven en las sociedades industriales.
En resumén, Rockdrigo Gonzalez es uno de esos artistas que marcan un hito en la cultura subterránea y que vale la pena conocerlo y disfrutar de su música, pues hoy más que nunca es importante saber que en nuestro país, aunque esten completamente marginados, existen exponentes musicales rockanroleros que están a la altura de los grandes a nivel internacional y que por tanto, no podemos dejar de lado sin perder una parte muy importante de nuestra cultura.
lunes, 5 de abril de 2010
Aproximaciones a la Fauna #4
De una idea de la Yessi.
No conforme con su emplumada condición,
se resiste a los cercos
a las contingencias, a los limites.
¡Paradigma de libertad!
dirían algunos biólogos jacobinos,
de esos que viven
en las universidades.
Pero no lo hacen, ni ellos ni nadie.
Nunca ha sido razón poético
ni tema de alguna canción
o cuento corto.
Será que a mi me recuerda
un poco al Ser Humano,
como un Ave Nadadora
que por más que conquiste el mundo...
...no ha dejado de ser un animal.
No conforme con su emplumada condición,
se resiste a los cercos
a las contingencias, a los limites.
¡Paradigma de libertad!
dirían algunos biólogos jacobinos,
de esos que viven
en las universidades.
Pero no lo hacen, ni ellos ni nadie.
Nunca ha sido razón poético
ni tema de alguna canción
o cuento corto.
Será que a mi me recuerda
un poco al Ser Humano,
como un Ave Nadadora
que por más que conquiste el mundo...
...no ha dejado de ser un animal.
sábado, 27 de marzo de 2010
Más experimentos de método
De la continuació
-Pero la música es siempre social, es expresión y comunicación, ópaca pero poética, histórica y concreta, además no puede existir la "obra única" a diferencia de en la pintura.
-Sin duda, sin embarbo la comercialización de los géneros hegemónicos no es producto cultural o artístico, sino mercantil; en otras palabras, el colonizaje también en el terreno del arte no siempre es mestizaje y no se debe confundir como tal, el pop nacional es tan malo como el internacional, ya que es un producto industrial, los explotados vienen siendo los consumidores, no el artista.
Esa tarde era lluviosa y apacible, los pájaros cantaban un blues y las yerbas del monte se bañaban mientras llevaban el ritmo de las gotas. En el pueblo de Santa Cecilia se vivía una época de gran éscacez, pero esto no era impedimento para que dejaran de escuchar reggae.
La música no es clasista hay que decirlo, dijo el viejo Don Liborio, pero su expresión puede llegara serlo.
Los niños jugaban bajo la lluvia y las vacas se resignaban, El doc. y las mujeres estaban fuera, en la gran ciudad, realizando trabajos de la comunidad.
-Pero la música es siempre social, es expresión y comunicación, ópaca pero poética, histórica y concreta, además no puede existir la "obra única" a diferencia de en la pintura.
-Sin duda, sin embarbo la comercialización de los géneros hegemónicos no es producto cultural o artístico, sino mercantil; en otras palabras, el colonizaje también en el terreno del arte no siempre es mestizaje y no se debe confundir como tal, el pop nacional es tan malo como el internacional, ya que es un producto industrial, los explotados vienen siendo los consumidores, no el artista.
Esa tarde era lluviosa y apacible, los pájaros cantaban un blues y las yerbas del monte se bañaban mientras llevaban el ritmo de las gotas. En el pueblo de Santa Cecilia se vivía una época de gran éscacez, pero esto no era impedimento para que dejaran de escuchar reggae.
La música no es clasista hay que decirlo, dijo el viejo Don Liborio, pero su expresión puede llegara serlo.
Los niños jugaban bajo la lluvia y las vacas se resignaban, El doc. y las mujeres estaban fuera, en la gran ciudad, realizando trabajos de la comunidad.
sábado, 20 de marzo de 2010
Algún experimento metodológico
De la teoría de forma literaria.
-Bueno, es que cuando la música se vuelve estereotipo, anacrónica, despersonalizada porque ya no es ni siquiera personal, es cuando, en sumo, se logró mercantilizarla. No digo que la música deje de ser buena, simplemente que ya no pueden haber trascendencias demasiado profundas, no se si me explico; bueno es lo que siento al oír esta música. - dijo el doctor después de que despertó el sábado. Daniela ya había salido del pueblo en busca de agua. Durante toda la tarde Daniela estuvo fuera, junto con Karina, buscando comida en los pueblos vecinos mientras que toda la comunidad estuvo teorizando acerca de la alienación de la música.
Pudieron llegar a comprender mucho, espero.
-Bueno, es que cuando la música se vuelve estereotipo, anacrónica, despersonalizada porque ya no es ni siquiera personal, es cuando, en sumo, se logró mercantilizarla. No digo que la música deje de ser buena, simplemente que ya no pueden haber trascendencias demasiado profundas, no se si me explico; bueno es lo que siento al oír esta música. - dijo el doctor después de que despertó el sábado. Daniela ya había salido del pueblo en busca de agua. Durante toda la tarde Daniela estuvo fuera, junto con Karina, buscando comida en los pueblos vecinos mientras que toda la comunidad estuvo teorizando acerca de la alienación de la música.
Pudieron llegar a comprender mucho, espero.
viernes, 19 de marzo de 2010
Delirio policial
De la precaución necesario
¡Ya no compres cigarros! me advirtió una vieja mujer muy extraña en una marcha; me pareció absurdo que alguien me dijera eso. Luego después de un día, pase por la tienda y quise ver que podía alcanzarme con mi dinero. Solo unos delicados de veinte. Ya de camino a mi casa, decido abrir la cajetilla, pero batallo. Luego, después de mucho esfuerzo la cajetilla se abra y cae al piso. Abriendo y cerrándose,como su fuera su boca, me persigue, dispuesta a devorar mis dedos. debí de haberle hecho caso a la señora, ya que esta era la nueva campaña del gobierno para recortar a los fumadores,
¡Ya no compres cigarros! me advirtió una vieja mujer muy extraña en una marcha; me pareció absurdo que alguien me dijera eso. Luego después de un día, pase por la tienda y quise ver que podía alcanzarme con mi dinero. Solo unos delicados de veinte. Ya de camino a mi casa, decido abrir la cajetilla, pero batallo. Luego, después de mucho esfuerzo la cajetilla se abra y cae al piso. Abriendo y cerrándose,como su fuera su boca, me persigue, dispuesta a devorar mis dedos. debí de haberle hecho caso a la señora, ya que esta era la nueva campaña del gobierno para recortar a los fumadores,
esbozo
De rolitas
Entre jarras rotas, fuentes y cadáveres
instalé un campamento digital
con cámaras portátiles y computadoras
del tamaño de mi uña. laralara
Una vez pense que cantaba blues
el gato ska que vive en la esquina
y no me serviría más que a tí
el que ya no encuentre una rima
Entre jarras rotas, fuentes y cadáveres
instalé un campamento digital
con cámaras portátiles y computadoras
del tamaño de mi uña. laralara
Una vez pense que cantaba blues
el gato ska que vive en la esquina
y no me serviría más que a tí
el que ya no encuentre una rima
Seguir luchando hasta después de muerto
De las alegorías
En el infierno, donde estan casi todos los seres humanos comunes y corrientes aún se mantienen las clases sociales, puesto que opresores y oprimidos vuelven a encontrarse en condiciones muy similares a las de la tierra: se cambió a Dios po el Diablo, pero como sabemos, no hace mucha diferencia.
En el infierno, donde estan casi todos los seres humanos comunes y corrientes aún se mantienen las clases sociales, puesto que opresores y oprimidos vuelven a encontrarse en condiciones muy similares a las de la tierra: se cambió a Dios po el Diablo, pero como sabemos, no hace mucha diferencia.
A falta de Word
De una prosa medio chistosa a modo de protesta absurda.
Un día Alberto le habló a su amigo Pablo, nadie le contestó. Pasaron algunos días y nadie contestaba. Pasaron algunas semanas y nadie le contestaba.Pasaron algunos meses, nadie. Así que Alberto decidió ir a buscarlo y no lo encontró. Fue a la PGR y no consiguió nada. Fue con SEDENA y no consiguió nada. Así que cansado regresó a su casa, entró a su baño y ahí vio a Pablo: ¡Sorpresa, estuve aquí todo el tiempo! Demonios, creo que ese baño ha deestar muy sucio, pensó Alberto.
Un día Alberto le habló a su amigo Pablo, nadie le contestó. Pasaron algunos días y nadie contestaba. Pasaron algunas semanas y nadie le contestaba.Pasaron algunos meses, nadie. Así que Alberto decidió ir a buscarlo y no lo encontró. Fue a la PGR y no consiguió nada. Fue con SEDENA y no consiguió nada. Así que cansado regresó a su casa, entró a su baño y ahí vio a Pablo: ¡Sorpresa, estuve aquí todo el tiempo! Demonios, creo que ese baño ha deestar muy sucio, pensó Alberto.
jueves, 18 de marzo de 2010
la interpretación
De las visión objetiva de nuevo.
Las dos brujas acompañaron al señor Figgs. Una de las brujas era larguirucha, escualida, verduzca, ella tenía por nombre Arandela. La otra bruja, que era Austriel, tenía la complexión de un zombie y un cabello claro, como espigas o rayos de sol deslavados.
El señor figgs parecía algo lejano a esta realidad, dificil de comprender, un joven empresario con una imagen extremadamente pulida. Rechinaba la perfecta planificación de cada gota de sudor, de cada pelo de la barba, de cada doblés de la ropa.
Una relación extraña rodea a estos personajes que actuan de una forma extraña.
Y ya, debes, compañero, comprar este perfume que te ofrecemos, ya que somos la onda.
Las dos brujas acompañaron al señor Figgs. Una de las brujas era larguirucha, escualida, verduzca, ella tenía por nombre Arandela. La otra bruja, que era Austriel, tenía la complexión de un zombie y un cabello claro, como espigas o rayos de sol deslavados.
El señor figgs parecía algo lejano a esta realidad, dificil de comprender, un joven empresario con una imagen extremadamente pulida. Rechinaba la perfecta planificación de cada gota de sudor, de cada pelo de la barba, de cada doblés de la ropa.
Una relación extraña rodea a estos personajes que actuan de una forma extraña.
Y ya, debes, compañero, comprar este perfume que te ofrecemos, ya que somos la onda.
domingo, 14 de marzo de 2010
Poema #11
De la ciudad
Fumaran muchos cigarros
dioses negros o invisibles en el cielo
que de noche puedes ver el humo y el tabaco encendido
o una invariante visión inconsciente del pasado
que gira con una inmensidad arrolladora,
tan grande que es ininteligible para nosotros
darnos cuenta que nos movemos a una velocidad tremenda.
El tiempo es tan absoluto como relativo
es tener lo que se pierde y por lo tanto no se tiene
es el silencio de un vacío que le da forma y uso a todo
El tiempo es lluvia ácida y una ciudad coronada con antenas,
es nube rojiza que envenena y un desfile incesante de neón.
Es el tiempo que es silencio es como una canción:
algo que no tiene sentido si no pasa.
Fumaran muchos cigarros
dioses negros o invisibles en el cielo
que de noche puedes ver el humo y el tabaco encendido
o una invariante visión inconsciente del pasado
que gira con una inmensidad arrolladora,
tan grande que es ininteligible para nosotros
darnos cuenta que nos movemos a una velocidad tremenda.
El tiempo es tan absoluto como relativo
es tener lo que se pierde y por lo tanto no se tiene
es el silencio de un vacío que le da forma y uso a todo
El tiempo es lluvia ácida y una ciudad coronada con antenas,
es nube rojiza que envenena y un desfile incesante de neón.
Es el tiempo que es silencio es como una canción:
algo que no tiene sentido si no pasa.
domingo, 7 de marzo de 2010
Un cuento corto
De que hagamos de cuenta que las cosas se miran objetivamente, con fuertes acentos romanticistas.
Un día Israel se quedó escribiendo en su computadora. Él se sentía repleto de un deseo, de un ansia, de una prisa ajenas a el que lo sobrepasaban. Era como si el mar empezara a agitarse por dentro y de repente la tierra entera dejara de ser capaz de contenerlo. Él tenía enfrente al asesino de toda su familia y en la mano un revolver sin balas. Él vivía en una tierra riquísima en animales, plantas, flores, belleza y calor, pero estaba a punto de morir de hambre.
Y ese día Israel se quedó sentado tres días hasta morir.
El caso fue difundido ampliamente en muchos noticieros. Sobra decir que despertó muchas desconfianzas y acusaciones, sin embargo, era apenas el inicio.
En meses subsecuentes se presentaron muchos otros casos similares de personas que morían "de la nada".
A nuestros brillantes científicos les fue imposible entender el caso, solo los literatos se percataron, y lo hubieran hecho los filósofos también si no hubieran estado ocupados y enredados en la postmodernidad.
Pero como nadie le cree nunca a los literatos nadie tampoco escucho cual era el verdadero problema detrás de estas misteriosas muertes.
Luego murió casi toda la humanidad.
Y después, nadie supo nunca el porqué de este gran holocausto.
Un día Israel se quedó escribiendo en su computadora. Él se sentía repleto de un deseo, de un ansia, de una prisa ajenas a el que lo sobrepasaban. Era como si el mar empezara a agitarse por dentro y de repente la tierra entera dejara de ser capaz de contenerlo. Él tenía enfrente al asesino de toda su familia y en la mano un revolver sin balas. Él vivía en una tierra riquísima en animales, plantas, flores, belleza y calor, pero estaba a punto de morir de hambre.
Y ese día Israel se quedó sentado tres días hasta morir.
El caso fue difundido ampliamente en muchos noticieros. Sobra decir que despertó muchas desconfianzas y acusaciones, sin embargo, era apenas el inicio.
En meses subsecuentes se presentaron muchos otros casos similares de personas que morían "de la nada".
A nuestros brillantes científicos les fue imposible entender el caso, solo los literatos se percataron, y lo hubieran hecho los filósofos también si no hubieran estado ocupados y enredados en la postmodernidad.
Pero como nadie le cree nunca a los literatos nadie tampoco escucho cual era el verdadero problema detrás de estas misteriosas muertes.
Luego murió casi toda la humanidad.
Y después, nadie supo nunca el porqué de este gran holocausto.
Un poema bonito
De lo sublime y lo frágil
Sales, bajas con prisa
corres, te estorban y estorbas
te empujas y empujan
entras y vuelves a salir
y ahora subes con prisa
ordenes, axiomas, preceptos
y verdades absolutas,
dogmas, estructuras, poemas
saltos, hambre, cigarros,
palabras y palabras y palabras
y también a veces acción
por lo pronto te detienes y miras
arriba, al cielo y te vuelves a detener
ahora profundamente a ver pasar las nubes.
te detienes y profundamente ves pasar las nubes.
Sales, bajas con prisa
corres, te estorban y estorbas
te empujas y empujan
entras y vuelves a salir
y ahora subes con prisa
ordenes, axiomas, preceptos
y verdades absolutas,
dogmas, estructuras, poemas
saltos, hambre, cigarros,
palabras y palabras y palabras
y también a veces acción
por lo pronto te detienes y miras
arriba, al cielo y te vuelves a detener
ahora profundamente a ver pasar las nubes.
te detienes y profundamente ves pasar las nubes.
jueves, 4 de marzo de 2010
Cuentillos piratones
De lo que se ve en la tele.
San Rafael caminó por los caminos más sinuosos, oscuros y solitarios de todo el imperio romano, se aventuró por escalar las montañas más altas y heladas de toda Asia, comió todo tipo de insectos y plantas para no desfallecer y le pidió ayuda a su Dios cuando veía venir a la muerte tras de él; Su Dios se compadeció de él y lo salvó y a partir de ese momento, San Rafael se dedicó a esparcir su palabra, hasta que después de mucho tiempo, se encontró con una vieja mujer que le ofrecía un trueque: Un cigarro mojado por su alma.
San Rafael aceptó, y además de su alma, perdió sus pulmones.
Fumar es causa de cáncer.
-¡Chale qué pésimo comercial!
-Simón y en eso se gastan nuestros impuestos.
-No manches... pues si hay que hacer algo...
-Pues si, estaría muy chido que alguien matara al presidente.
-¡No! porqué ahora que hay elecciones y democracia, podemos cambiar al presidente de forma pacífica.
-Si, es cierto, es mejor que vaya a tramitar mi credencial de elector.
Instituto Federal electoral.
Que cansada comercialización de la literatura
San Rafael caminó por los caminos más sinuosos, oscuros y solitarios de todo el imperio romano, se aventuró por escalar las montañas más altas y heladas de toda Asia, comió todo tipo de insectos y plantas para no desfallecer y le pidió ayuda a su Dios cuando veía venir a la muerte tras de él; Su Dios se compadeció de él y lo salvó y a partir de ese momento, San Rafael se dedicó a esparcir su palabra, hasta que después de mucho tiempo, se encontró con una vieja mujer que le ofrecía un trueque: Un cigarro mojado por su alma.
San Rafael aceptó, y además de su alma, perdió sus pulmones.
Fumar es causa de cáncer.
-¡Chale qué pésimo comercial!
-Simón y en eso se gastan nuestros impuestos.
-No manches... pues si hay que hacer algo...
-Pues si, estaría muy chido que alguien matara al presidente.
-¡No! porqué ahora que hay elecciones y democracia, podemos cambiar al presidente de forma pacífica.
-Si, es cierto, es mejor que vaya a tramitar mi credencial de elector.
Instituto Federal electoral.
Que cansada comercialización de la literatura
El policía al poeta
De las cosas que hacen los chavos de hoy.
Chavo, chavo
seguro usté es uno de esos vándalos
que no van a clases
y se la pasan robando cosas del oxxo
de esos que rayan cosas en las paredes
y se pasan sin pagar en el metro,
de esos que no estudian
ni respetan nada
Chavo, usté es la causa
por la cual esta sociedad no funciona.
la gente como usté es la que tiene al país así,
hecho un desmadre
Chavo, chavo
seguro usté es uno de esos vándalos
que no van a clases
y se la pasan robando cosas del oxxo
de esos que rayan cosas en las paredes
y se pasan sin pagar en el metro,
de esos que no estudian
ni respetan nada
Chavo, usté es la causa
por la cual esta sociedad no funciona.
la gente como usté es la que tiene al país así,
hecho un desmadre
miércoles, 3 de marzo de 2010
Hoy en el metro
De los encuentros cotidianos
tenía un monociclo
y estaba en el metro
su atuendo era un sueter asi medio ñoño, con una camisa y un moño
portaba el cabello cortito
e iba leyendo un libro que decía algo asi como
los bienes terrenales del hombre
dure mucho tiempo en averiguar si era hombre o mujer
me vio y se rio
ujer me parece
tenía un rostro excepcional
Después de que se burló de mí
me dio pena
pero bueno, yo no traía un monociclo.
tenía un monociclo
y estaba en el metro
su atuendo era un sueter asi medio ñoño, con una camisa y un moño
portaba el cabello cortito
e iba leyendo un libro que decía algo asi como
los bienes terrenales del hombre
dure mucho tiempo en averiguar si era hombre o mujer
me vio y se rio
ujer me parece
tenía un rostro excepcional
Después de que se burló de mí
me dio pena
pero bueno, yo no traía un monociclo.
Algunas determinaciones históricas
De la espera y de la muerte.
El Bolshevique salió de prisa de un cuartucho en alguna vecindad, iba mostrando la cuenca del ojo que perdió hacía muchos años, quiensabecomo. Los cuatro nos acercamos a él, se veía preocupado, al parecer tenía noticias: En menos de dos horas los milicos van a entrar al barrio y nos van a chingar a todos, dijo con una seriedad fúnebre. ¡Pero podemos escapar todavía! ¡En dos horas nos alejamos lo suficiente al menos unos cuantos! protestó sin mucha esperanza El Jano, lo cual trajo una súbita y efímera incertidumbre, como cuando esperas equivocarte. No, ya nos tienen rodeados, te atraparían, te torturarían y al final nos veríamos en el infierno de todas formas, dijo suspirante el Bolshevique, palidísimo y quieto. No había nada que hacer de cualquier forma, así que sentados fumando cigarrillos de salva, con su machete al lado, se quedaron sentados en la sucia calle de tierra, esperando a la muerte.
Hubiera sido así de todas formas.
El Bolshevique salió de prisa de un cuartucho en alguna vecindad, iba mostrando la cuenca del ojo que perdió hacía muchos años, quiensabecomo. Los cuatro nos acercamos a él, se veía preocupado, al parecer tenía noticias: En menos de dos horas los milicos van a entrar al barrio y nos van a chingar a todos, dijo con una seriedad fúnebre. ¡Pero podemos escapar todavía! ¡En dos horas nos alejamos lo suficiente al menos unos cuantos! protestó sin mucha esperanza El Jano, lo cual trajo una súbita y efímera incertidumbre, como cuando esperas equivocarte. No, ya nos tienen rodeados, te atraparían, te torturarían y al final nos veríamos en el infierno de todas formas, dijo suspirante el Bolshevique, palidísimo y quieto. No había nada que hacer de cualquier forma, así que sentados fumando cigarrillos de salva, con su machete al lado, se quedaron sentados en la sucia calle de tierra, esperando a la muerte.
Hubiera sido así de todas formas.
Un buen hombre...
De las historias callejeras
No se confundan. Cuando ella se fue, yo tenía tres abejorros enormes y morados, dos riachuelos de oro fundido, una hermosa mansión hecha de arena y unos pocos frjoles. Fijense y no se distraigan, que yo también me fui, pero solo con un abejorro enrome y morado y un par de frijoles que luego se convirtieron en una escalera al cielo, por la cual subí y vi una gallina que daba huevos de oro, pero como el oro no se come, me comí a la gallina.; y ella ya estaba muy lejos, no tanto como yo, pero como no sabía a donde iba yo, me quede a acampar y amaneció y por eso vine, no se confundan, que andaba acompañado, pero cuando ella se fue...
No se confundan. Cuando ella se fue, yo tenía tres abejorros enormes y morados, dos riachuelos de oro fundido, una hermosa mansión hecha de arena y unos pocos frjoles. Fijense y no se distraigan, que yo también me fui, pero solo con un abejorro enrome y morado y un par de frijoles que luego se convirtieron en una escalera al cielo, por la cual subí y vi una gallina que daba huevos de oro, pero como el oro no se come, me comí a la gallina.; y ella ya estaba muy lejos, no tanto como yo, pero como no sabía a donde iba yo, me quede a acampar y amaneció y por eso vine, no se confundan, que andaba acompañado, pero cuando ella se fue...
jueves, 18 de febrero de 2010
Breve verso para los compañeros en lucha
De luto de verde olivo
a los que cayeron en sucumbíos, a todos los que caen en oaxaca, guerrero, colombia...
Los que con justicia vengan
a los hermanos caídos de todos los pueblos
Los que van vestidos de verde olivo
Los que se levantan
desde la costa hasta la sierra
Los oprimidos de toda la tierra
Las botas que no se cansan del fango
Las y los guerreros, únicos en la historia
que estan en guerra para alcanzar la paz
a los que cayeron en sucumbíos, a todos los que caen en oaxaca, guerrero, colombia...
Los que con justicia vengan
a los hermanos caídos de todos los pueblos
Los que van vestidos de verde olivo
Los que se levantan
desde la costa hasta la sierra
Los oprimidos de toda la tierra
Las botas que no se cansan del fango
Las y los guerreros, únicos en la historia
que estan en guerra para alcanzar la paz
lunes, 15 de febrero de 2010
El tráfico de sustancias ilícitas
De la biblia y demás libros locos
Arribé ayer, señor,
me encontraba en el barco
entre cerdos y jirafas,
fue, sin duda, un viaje largo.
Nada cómodo fue mi deber
ni tampoco fue inspirado
por deseos personales y egoístas
sino fue algo mayor, mas grande.
No niego, de igual forma, que quería sobrevivir,
sin embargo, la tarea que realicé
en algún momento de la historia
será conmemorada
¿De qué hablo?
es sencillo:
de salvar un poco de libertad
de contrabando en el arca de Noé
Arribé ayer, señor,
me encontraba en el barco
entre cerdos y jirafas,
fue, sin duda, un viaje largo.
Nada cómodo fue mi deber
ni tampoco fue inspirado
por deseos personales y egoístas
sino fue algo mayor, mas grande.
No niego, de igual forma, que quería sobrevivir,
sin embargo, la tarea que realicé
en algún momento de la historia
será conmemorada
¿De qué hablo?
es sencillo:
de salvar un poco de libertad
de contrabando en el arca de Noé
domingo, 14 de febrero de 2010
Dos opciones
De una pregunta invariable
A) noches, estrellas ácidas
espíritus y superestructuras semi-muertas,
destellos y reflejos de un sol
harto y enfermo de calentar,
toda una representación postmoderna.
B) con todo y metrópolis,
nos fuimos haciendo camino entre la basura
y los humanos deshechos y los desechos inhumanos.
las minas anti-hombre
y toda una representación postmoderna.
A) noches, estrellas ácidas
espíritus y superestructuras semi-muertas,
destellos y reflejos de un sol
harto y enfermo de calentar,
toda una representación postmoderna.
B) con todo y metrópolis,
nos fuimos haciendo camino entre la basura
y los humanos deshechos y los desechos inhumanos.
las minas anti-hombre
y toda una representación postmoderna.
Música republicana
De un jazz español.
se sacude al interior del piano
una nota llena de polvo,
pisoteada después de la guerra civil,
manchada de aceite y herrumbre,
de esos Do mayor, tal vez, que tiemblan
y se desvanecen entre las sombras.
Otras teclas dejan escapar de un modo tímido
música rural y campesina,
de antaño, sabor a hojas, pólvora y tabaco,
con un ligero acento catalán incluso;
formadas como una columna guerrillera,
llenan el aire y lo impregnan de un leve color morado.
se sacude al interior del piano
una nota llena de polvo,
pisoteada después de la guerra civil,
manchada de aceite y herrumbre,
de esos Do mayor, tal vez, que tiemblan
y se desvanecen entre las sombras.
Otras teclas dejan escapar de un modo tímido
música rural y campesina,
de antaño, sabor a hojas, pólvora y tabaco,
con un ligero acento catalán incluso;
formadas como una columna guerrillera,
llenan el aire y lo impregnan de un leve color morado.
en pocas palabras, Agua
De resúmenes
La lluvia de la estepa
intermitente, frágil, ávida.
la lágrima que corre,
los lagos más profundos dentro de nuestra mente.
agua de menta,
mares negros y rojos en huelga,
reservas subterráneas, mantos auríferos,
cascadas y saltos, riachuelos blancos
o grandes ríos negros, como venas envenenadas de la tierra.
Playas, bocas, tinas de marfil y oro
que son escenarios de suicidios
o bañeras proletarias testigos de asesinatos,
por nombrar algunos...
La lluvia de la estepa
intermitente, frágil, ávida.
la lágrima que corre,
los lagos más profundos dentro de nuestra mente.
agua de menta,
mares negros y rojos en huelga,
reservas subterráneas, mantos auríferos,
cascadas y saltos, riachuelos blancos
o grandes ríos negros, como venas envenenadas de la tierra.
Playas, bocas, tinas de marfil y oro
que son escenarios de suicidios
o bañeras proletarias testigos de asesinatos,
por nombrar algunos...
domingo, 31 de enero de 2010
Epílogo
De Electrotsky y los electrovos.
...A René, Maw, Fer, Rafa y... fuerte, simón.
Oh, la montaña vieja
Tiene un gran valor paisajístico
y alberga una gran cantidad de hoteles
y restaurantes de lujo
como mi tristeza.
Oh, la montaña vieja
Tiene en su vientre
reservas valiosísimas
de minerales preciosos
como mi tristeza.
Oh, la montaña vieja
está llena de plantíos de mariguana,
de guerrilleros
y de pueblos indígenas
como mi tristeza.
...A René, Maw, Fer, Rafa y... fuerte, simón.
Oh, la montaña vieja
Tiene un gran valor paisajístico
y alberga una gran cantidad de hoteles
y restaurantes de lujo
como mi tristeza.
Oh, la montaña vieja
Tiene en su vientre
reservas valiosísimas
de minerales preciosos
como mi tristeza.
Oh, la montaña vieja
está llena de plantíos de mariguana,
de guerrilleros
y de pueblos indígenas
como mi tristeza.
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