El director

De que todos deberían escuchar a Silvestre Revueltas

¡Que actitud tan propia de una deidad!
Le da la espalda a los que se admiran
y él mismo se para frente
a la hermosa creación que aparece
para sustituir al silencio
tal como un tsunami,
como una rebelión,
magia misma.

No es crítica política, es social

De lo cotidiano otra vez

Es la alegría que se siente
cuando encuentras media hamburguesa
llena de moscas
en un basurero,
No es el suicidio.

Es la comodidad del calor
que brindan dos o tres trozos
de cartón viejo,
mojado y sucio con el que te tapas de la noche,
No es el suicidio.

Es lo bien que se ve
esa "nueva" chaqueta llenísima de polvo
y de orines
que sacaste de un terreno baldío,
No es el suicidio.

Es lo sabroso que sabe
esa bonita botella de alcohol etílico
que te compraste
en un expendio propiedad de un diputado local,
No es el suicidio.

Es lo (por suerte) seguro
que sé está, cuando encuentras un lugar
para dormir debajo del puente
períferico de la ciudad,
No es el Suicidio.

Así que no se sorprendan, damos y caballeros,
si ven en el metro a alguien arrojándose
a las vías cuando pasa el tren,
ya que lo abominable
No es el suicidio.

Ay, el dieguito...

De esta pinche guerra

¡Ese güey seguro andaba en algo!
¡Eso les pasa a los narcos drogados!
¡Pandillero!

Lo mataron por que se lo merecía.
Lo mataron en fuego cruzado.
Lo mataron, pero es solo un daño colateral.

Lo mataron y con razón, traía ropa nueva muy seguido.
Lo mataron por traer una troca nueva del año.
Lo mataron por ajuste de cuentas.

¿Quién? ah, no, yo hablo de los veinte mil muertos
que se quedaron sin asesino, sin culpable y sin investigaciones
por andar con el narco, no de él.

El jefe Diego obviamente fue víctima de extremistas,
de la guerrilla entrenada por las FARC,
por eso piden cincuenta millones,
¿Para qué iba a querer tanto dinero alguien?
nomás para comerciar droga y armas...

Todas las muestras de solidaridad con el Jefe Diego
al correo misterioso.desaparecido@yahoo.com.mx



De pasada,
¡Vivos se los llevaron, Vivos los queremos!
¡Exígimos la presentación en libertad y con vida
de Edmundo Reyes Amaya y Gabriel Cruz Sanchez!
Desaparecidos políticos por el Estado policíaco- militar

Nota en un periódico amarillista

De lo cotidiano


Tanto era el aburrimiento en las calles,
bajo el cielo, aun a pesar de las grandes luces
y de la alta velocidad,
de noche se escurría el hastío
sobre la impía ciudad,
se desganaba hasta el desgano
y a pesar de las hermosas criaturas que la poblaban,
la soledad era la única que gozaba de compañía.
Ni la oscuridad era guarida
y los groseros destellos de las sirenas se jactaban
y engordaban a la vista de todos.
El veneno reemplazó por completo a la poesía,
en el aire que respiraban todos,
aire rojo que escupían horribles maquinas
que asesinaban,
En los líquidos que tomaban,
burdo y lento veneno gris, asqueroso,
En el olfato, por la nariz, por la boca,
cada poro de cada cuerpo,
voluntariamente o no,
se llenaba de veneno, casi como en Sodoma y Gomorra,
solo que sin pecado, sin transgresión,
sin subversión pues es parte de la ley,
divina y humana, urbana.
Es parte de una vida normal de topos
que viven en agujeros horrendos, grises,
imponentes y podridos, llenos de herrumbre,
en armatostes de cartón, frágiles como el viento,
trampas para ratas que convirtieron
bellos cerros y bellos campos
en alcantarillas
inundadas de mierda, de vómitos,
de vísceras de animales y de humanos
que extienden la fetidez desgarrante
de cuerpos que se retuercen y de almas
que gritan con tanta ira que nadie las escucha,
pues de hacerlo, se quedaría sordo
o se volvería loco, se suicidaría influenciado por la televisión,
por las películas de acción,
y nadie se sorprendería de la morbosa nota periodística:
"Mata a 23 en escuela secundaria luego se suicida"

Nadie.

Canción piratona

De DO, FA, Sol#, RE7 y así


Esta guerra la tenemos ganada
En las calles el miedo la desesperación
en los periódicos y en la televisión
mientras los culpables hacen leyes
sentados en la cámara de diputados
con escolta y camionetas blindadas
dicursos, promesas y más pendejadas

los militares vinieron a oprimir vinieron a matar
los militares vinieron a reprimir vinieron a humillar

Esta guerra la tenemos ganada
pero lo único que veo es mi ciudad ocupada
por fuerzas del crimen más organizado
en la cúpula del poder en el estado
en cada gobierno en cada comandancia policial
en el ejercito en todas partes es igual

Vinieron por el control no por la seguridad
vinieron a conservar el estado de desigualdad

Esta guerra la perdemos todos
los pobres, los estudiantes, los campesinos,
las amas de casa, los obreros, los maestros,
Las mujeres violadas, los niños huerfanos,
las viudas, los desaparecidos, los asesinados,
los activistas criminalizados y todos juntos gritamos:

Juárez no es cuartel
fuera ejército de él

tres versos

De la música de la ciudad.

Las ventanas reemplazan a las estrellas
en la tarea de ejecutar las vibraciones,
convertir el aire en sonidos,
rasgar el silencio hasta desmenuzarlo en acordes

Una nube roja envenenada se empeña en envenenar
susurrando a su paso
una lentísima melodía,
grave, sonora, urbana, reflejante, como espejo

En la esquina, solitarios versos
fluyen de las bocas de solitarias almas,
ahogadas en alcohol, arriba en la luna,
prostituidas, salvajes, locas, locas, locas

Consideración

De cualquier casa.

Mi concepción de las velas:

Una antigua institución ligada a la época pre-industrial y que aún subsiste en algunas regiones del mundo que cuentan con escaso progreso técnico vinculada a la necesidad mas-o-menos moderna de estar despiertos cuando el sol ya se ha ocultado. Ésta también sirve cuando por condiciones objetivas desfavorables el suministro eléctrico se interrumpe y es necesario o al menos bueno conservar cualquier luz. Aunque muchas se utilicen en ritos judeocristianos o para fines aromáticos, la vela sigue siendo una útil herramienta.

indagación sobre la poesía

De shalala shalala

Sentir o experimentar no es ninguna gracia ni ningún don. Hay incluso expre-impre-siones que realizamos habitualmente y no somos capaces de d-escribir (y ya pasarón nueve minutos y no llevo ni tres renglones, la pura visión de la página en blanco [o pantalla, eso de las formas se desdibuja con la tecnología] me hace pasar por unas de esas emociones que no puedo plasmar en palabras) y se pierde el hilo. "Un poeta no es alguien que vea mejor las cosas sino alguien que sabe hacer poemas con palabras" (no cito para que Jorge Enrique Adoum se enoje conmigo) esa es una definición nada poética pero certera que a veces me hace dudar si lo que yo hago son poemas. A veces me dan ganas de ser medio punk y otras veces algo romántico (ni se por qué digo esto [tal vez por qué estaba escuchando a Mamá pulpa y ahora a Dace Mclean] por el solo hecho no tener verdadera creatividad a mi alcance. Muchas veces me doy cuenta de que ya está muy largo el escrito y es preferirle matarlo antes de que cobre vida propia y se coma de aburrimiento a los posibles lectores.

no se me ocurre ningún título

De bla bla bla bla


- Aquí huele a mierda. Diría cualquier transeúnte con un poco de olfato, ni siquiera tendría por que ser un poco burgués para darse cuenta. - No es una ciudad muy agradable. Digo yo el narrador: coronada con espinas de antenas y crucificada en asfalto, el calor es un demonio tal como lo es el frío que cada año, en verano y en invierno (respectivamente) vienen a cobrar su docena de victimas mortales, de vagabundos y niños de la calle. Pero no nos desviemos mucho, ese lugar que huele a mierda no huele a sudor ni a yerbarajos, que son esencias comunes en espacios ocupados por el lumpen, sino que literalmente huele a eso: mierda. (perdonenme por repetir tanto las palabras)- Aquí ciertamente no hay contradicción. Dijo un filosofo que se dio cuenta que ni la Tesis ni la antítesis aguantan el peso de la miseria (aunque el narrador no esté tan de acuerdo), no soportan la vergüenza, la soledad, el miedo, el hambre y los malabares con limones de niños (otra vez el narrador no estaría tan de acuerdo en llamarles niños, pero biologicamente lo son, a pesar del Activo inhalado) que hace varios días que no comen. - Impresionante eso de no comer. Hubiera pensado o dicho el transeúnte cualquier del que halábamos al principio, pero los transeúntes rara vez piensan o hablan acerca de lo que ven a su alrededor, no sé por qué será.

Otro poema moderno

De la increible falacia de los sentidos que se aturden cuando una mosca malvada elabora un plan para conquistar la cocina pero muere aplastada por un periodico viejo.

Hola como estas?
bien y tu?
bien bien tambien

[...]

Que cuentas?
nada y tu?
nada tampoco
que haciendo?

[...]

aqui escuchando musica y tu?
aqui tambien escuchando musica

[...]

bueno ya me voy
adios
adios

Poema moderno

De la ingrávidez de una mariposa que se estrella contra un auto a 89 km/h mientras en Bogotá alguien cita a Borges.

Bla bla bla bla bla
shalala shalala
shalabla bla shala

Shla blalala
lablashala
balalashala
shabla

bla bla bla
sha la la

sha lala
shalala

bla blabla
blabla bla

Shablablalala
blashalabla
blablasha
shablalala

blabla bla bla
sha blala shala
bla bla bla bla
bla bla bla bla

Una cosilla cursi que me encontré por ahí

De otro poema viejo, pero menos nuevo y dialéctico.

tres tarros de cerveza oscura,
cuatro tabacos encendidos
¿y qúe más da?

La noche te acariciaria si tu viera manos
lo mismo yo si tuviera estrellas
o luna
o una progresión de acordes
en mi triste guitarra

pero las intenciones son fugaces
como susurros de madrugada
como tequieros distantes

tal vez, te lo digo de verdad,
pueda atreverme sin más

Lagarto

De un poema viejo

fuego, espiral, oscuridad
de color morado
como humo, como niebla
como un lagarto

caen gotas de blues en la tierra
y se apaga el viento

se atropella y se confunde
una bestia graciosa

baila el incienso

se enojan las nubes que se cierran
se alargan los sonidos
en una lluvia clara
hecha de cristal

FIN
Se retiran todos los personajes y todos los actores de forma triste a mendigar a las afueras del teatro, desde que el arte murió es difícil sobrevivir, hasta para los mejores.

P.S.
La banqueta llena de cucarachas y ratas,
Las alcantarillas sobrepobladas de niños lumpen,
las calles retorciéndose de podredumbre,
los ruidos, las luces,
los gigantescos alardes de soberbia
que palpitan en el diminuto cerebro
atascado de mierda*.

*Nótese que uso la palabra mierda para hacer muy rudo mi poema que en realidad respira cursileria por todos los poros; ni urbano, ni humano, ni post, ni moderno.

Fragmento I

De la inconclusión.

Acordes de la luna, susurro de las estrellas, el cielo que no canta, el suelo que no siente
que tampoco nosotros decidimos ser los que están en medio
pero no tenemos otra opción.

Arrojados, vomitados, aparecidos ingratos, recién nacidos suicidas, pacientes disparejos,
parejas impacientes, no capaces de discernir de que sirve
vivir, temer, nacer, morir.

Susurrollo I

De los días y de las noches.

el desmadre, los gritos, los murmullos.
los carros y toda la transgresión
a todos los sentidos,
incluso a los que no existen.

Las letras y las palabras que no se han pronunciado.
las incognitas sin respuesta
y las conductas que no son racionales
ni tampoco aspiran a no serlo.

La política que no es poética
y las aspiraciones existenciales
que no sobrepasan lo común
ni aspiran a hacerlo.

Los golpes al tambor, el drama
adherido a la vida, el aburrimiento
que no pasa de serlo
y la falta de mujeres, tal vez.

Las alas que tomamos para salir
de este infierno pero por el calor
se derritieron y fue por la caída
pará tí, pues volasta más alto.