Poema #4 P.D. ¡Abajo la COP-16!

D-D-D

Si yo fuera el sol o la luna, ya me hubiera cansado la absurdidad con la que se esfuerzan por seguir girando al rededor de un planeta particularmente indigno de luces y oscuridades.

De hecho, de solo verlos me cansa la idea del planeta que gira:

se debería detener.

Perdón por el poema

En la década de los 70s escuchábamos funk
todos como gatos
en la barda de algún edificio popular y hacinado,
entre lluvias de zapatos
quemamos yerba
hasta dejarlo todo seco
y buscar intranquilamente
durante horas y horas alcohol para beber
y un buen sax que fuera capaz de calmar las ansias,
de colorear de morado
el negro cielo,
y negros eramos todos en el vecindario,
e n t o d o s l o s v e c i n d a r i o s
sobre los que rondaban como moscas helicópteros de la policía
"son unos vándalos escandalosos"
y los seguimos siendo
y los seremos mientras escuchen los muros
y las calles las mismas proclamas de antes,
cantos que se limpiaban con sangre,
sangre inocente
como si el ritual de sacrificio
siguiera perdurando hasta nuestros días
y sigamos viviendo en tiempos de los aztecas,
voces en clamor rojo
un poco rosado por la inocencia
que gritaban como con furia
"disolución de los cuerpos represivos"
y los ecos durarán todavía muchos años,
aunque esto se acabe mañana,
aunque las balas nos dejen escuchar los acordes y el ritmo mañana mismo,

¿Qué significa el "poema"?

De a ver quién adivina.

Entre Suerte, Tragedias,
Osadías, Nosocomios,
Osos Soviéticos Igneos:
Grandes Ninfas Inflamadas,
Fastuosamente Inflamadas,

¡Canalladas!

Antes Nadie Advirtió
Dónde Arderían

Esto que se lee aquí no es poesía

En la Cárcel sin rejas

Del consumo como droga instantánea.

No estamos de cabeza,
no somos animales,
no nos sentimos mareados
ni tenemos nausea
por qué no estamos en un parque de diversiones,
no nos da asco,
no nos damos cuenta
ni nos importa,
no lo decimos enserio
por qué no estamos en los cinco sentidos,
no hay un sólo sentido

N O Q U E R E M O S N I S I Q U I E R A

... Y Vuelta a empezar...

Estamos de cabeza,
animales nauseabundos
y mareados
dentro de un parque de diversiones,
con asco que nos despierta
y constituye lo más importante
de nuestras vidas,
con toda seriedad
estamos sobrios
y sin sentido

L O Q U E R E M O S M Á S Q U E A N A D A

¿Cómo murió?

De Luto

Si se pudre el vacío
no es que la podredumbre
no tenga contenido
sino que todo ha muerto ya.

Si todo lo muerto vive
y todo lo vivo muere
sería exactamente igual
pero sin horizonte.

Si el cielo y el mar
se encuentran reflejándose
mutuamente, se asustarían
y se separarían.

Si el cielo se separa del agua
y se va lejos, moriría
luego de tristeza
y su cadáver sería una visión terrible.

La descomposición sin final:
¿Qué moscas rondarían entonces
el firmamento?

O-c-a-s-o

De letras ultra-pos-modernas.


L l a m a,
llama justa,
eternidad solemne,
sol indeme:
deme sol
caracol.
ol,ol, ol
-dice la rana ebria
en el pantano ebrio
[en florida]:
¡Mete Gol!
Desabrida
siempre esquiva
pega SIDA,
la CIPOL.
[así no iba el
po-enfis-esqu-teor-
ema]

¡Todos a cantar!

quema de pena la arena,
el flujo incierto del desierto
en el instante distante
de la puesta de sol.

Las Puertas y el Hombre

De un ensayo misterioso y pagano que explica el sentimiento de ahogo causado por estar encerrado.

El polvo dejado en cada picaporte, cada partícula de grasa, de sudor, de humo, se impregnaba en las manos de todos aquellos que abríamos y cerrabamos las puertas. Por todo el mundo cientos de personas cada día pasaban por cientos de puertas, como una abeja en una flor que fertiliza por error, por necesidad, sin conocerlo. Así en el polem de las manos humanas las puertas hablaban, se mandaban saludos, se quejaban, cuando podían. En una lejana habitación del sur, una idea nació de una puerta y se expandió rumbo al este, luego al norte y al final al oriente. La primera puerta fue pronto destruída, acusandola de subversiva, ardió como la madera a la cual estaban atados, los acusados de la demoníaca inquisición. Pero ya no se pudo parar, ya que no se podían quedar los hombres sin puertas y se convocó la huelga general. Las puertas se hicieron dueñas de su propio destino al decidir quedarse por siempre cerradas. Los pasajeros de los camiones sufrieron la imposibilidad de salir por muchas ventanas, estando tan amontonados, ni se diga en el metro los usuarios. Más drámatica la situación de todos aquellos que tenían en su casa una gran barda electrizada o llena de rejas la entrada. Hubo el desesperado despreocupado de su propiedad privada que derribo la puerta exponiéndose a los ladrones. pero no sufrió por mucho, ya que pronto se decidió reemplazar las puertas recubriendo el picaporte de las nuevas con plástico. Sin embargo aquella gran rebelión dio ejemplo a las ventanas, a las ruedas de los coches, de los aviones, de los trenes, de los camiones, así sucedió durante largo tiempo. Al final, le tocó al hombre rebelarse y como ya todo lo habían cubierto de plastico, no tuvo distinta suerte. Pasaron un par de siglos y hubo quién se dio cuenta que de nada servía que las puertas se abrieran si estaban cubiertas de plastico y en un momento de lúcida desesperación se despojó de su traje para comunicar su mensaje. Cuando los demás vieron al emancipado, se horrorizaron del aspecto desplasticado del paria, le escupieron y lo expulsaron al exilio, muy lejos. Tan distante era la civilización en ese instante que pudo observar por primera vez en su vida como era la vida fuera del plastico. Después de observar la belleza de los árboles y de descubrir que las puertas no eran necesarias, sintió que al menos, había valido la pena su individual rebelión.

Tú

[...]


Poco valen las palabras
si el recuerdo
de tu boca entreabiera
y de tus ojos entrecerrados
se esfuma en el humo
que fumo repleto de tiempo
marchito y de distancias
recorridas a pie, lejanías
que caminan
como en peregrinación suicida
de instantes empolvados,
que repiten como rezando
una triste canción,
como cantando una canción
de dolor, un par de palabras
sin color, sin sentido,
sin fuerzas ya para llegar
a tu cuerpo, a tu piel
que en la nostalgia se pierde
entre los murmullos
de cientos de ciudades perdidas,
de miles de ruinas de fracasos
y de risas adoloridas
que reímos para hacer más
soportable esto que hoy en día
se llama vida,
por eso diseño un laberinto
con letras al azar,
para que dentro de él nos perdamos
y soñemos que es un sueño
del que no vamos a despertar,
hasta llegar,
de una vez por todas,
al punto final!?¡¿-;:,... .