La espiral

I

Luces enfermizas, nerviosas y agresivas, cortaban cruelmente, como un cuchillo mal afilado, la dureza de la noche que, viciada por el agrio olor de la guerra, gemía brutal pero resignadamente, amordazada por una promesa secreta, bíblica, demoníaca y poderosa, que provenía desde las mismas entrañas aullantes del infierno convertido en ciudad, que provenía desde las primeras noches bajo el cielo y que ahora, se olvidaba, con todo y su angustiosa eternidad, sepultada por luces como sables, luces como balas que desgarraban las venas, las calles, la noche.

El rugir de cientos de miles de millones de caballos de fuerza, esclavizados por la combustión interna de la orgía de metal ensordecía a los solemnes muros de concreto gris que se levantaban como catedral oscura, como mar petrificado, como pilares fundamentales de un orden nocturno a medio desgarrar, ruinas insomnes e inmisericordes, desholladas y desoladas, impostoras e imponentes de un castigo, tan eterno, tan angustioso, tan demoníaco como el filo de las luces asesinas de los automóviles, un castigo inmerecido por los tres o cuatro grises transeúntes de la iglesia del infierno convertida en ciudad. -Chinga´a, otra vez el inchecamión se nos fue...- Murmuró rendida, agotada, La Pancha, quien no esperaba más respuesta que el profundo y empolvado silencio de sus otras dos compañeras - La Chanclas y la Mire - las cuales salían de alimentar, con sus tiernas y sucias manos, a ese monstruo que les exigía su llanto, que las exprimía, día a día, hasta la última gota de sudor, hasta el último resabio de esa juventud que había durado muy poco, ese monstruo llamado maquila que las carcomía como un cáncer maligno justo en medio del corazón, chupando la sangre a cada latido, opacando el brillo lejano de ojos que han esperado toda su vida - si es que a la eterna espera se le puede llamar vida - por un promesa, vieja y falsa como el tiempo, como la luz...

Caminaban las tres, como lo hicieron en su momento las y los esclavos de todas las edades, de todas las épocas, de todas las regiones, de todos los universos encadenados al andar torpe y penoso, al andar obligado, azuzado por mil látigo invisibles, que truenan y rechinan ante la desesperada vacuidad de un tiempo tan circular como la espiral caracólica del dolor que dibujaban, cuál Sísifo, los pasos recorridos por el andar de las tres obreras de maquila. Mientras caminaban, apretadamente, La Pancha se hundía, de forma dulce y atroz, en el encierro de la memoria, de "aquellos días", carcomidos por las gigantescas e indomables polillas que habitan los recuerdos y los roen y roen, hasta convertir la vida entera en un montón de asquerosos girones derruidos que reducen hasta al más aventurero, al más bravo y valiente de los hombres, a una pila de deshechos malolientes, un patético compendio de huesos, carnes y dolores sin sentido que pronto serán ceniza, alimento para el más anodino de los monstruos: la lombriz que se alimenta de cadáveres; o es que el tiempo que borra las letras de los libros del recuerdo es un incesante vaivén de olas, pesadas y ácidas, que terminan por deshacer la cuerda que nos ata y nos une a cada uno de nosotros al mundo de lo humano, que terminan por hundirnos y ahogarnos en el olvido y liberarnos del pesado fardo de la existencia que alguna vez tuvimos que cargar, torpe y penosamente, como esclavos que caminan en espiral. La Pancha luchaba por recordar las tardes en la montaña, las sinfonías avícolas, el cielo perforado de estrellas, el frío, las caminatas sobre las astillas de paraiso que se le resvalaron a dios y que vivieron a formar eso que llamamos "la sierra", la tierra, tan llena de vida, tan poca, la tierra que se fue, que se la llevaron los Don-no-sé-qué y con la tierra se fue su padre, Julián, y luego su hermano, Ricardo, después se fue José, su prometido, y al final ya todos se fueron y no quedaron más que los restos humeantes de las últimas fogatas.

Después de avanzar un par de kilómetro juntas, las tres maquileras, que solo se acompañaban por mutua necesidad, por compartir ruta, línea de producción y condiciónde obereras, se separaban "para rifarsela" cada una por rumbo pa´ su casa. - ´Ora sí, ahí nos vemos mañana - dijo una de ellas, no importa cual, y se separaron, sin saber y, probablemente, sin importar, si en verdad se verían o no mañana. Un largo y escamoso camino, cubierto por la oscuridad de las fauces de un lobo-serpiente, hambriento, colérico, esperaba a La Pancha, como un reptil macabro y enfermo que espera a su presa en silencio, inmóvil, solo perturbado por el viento que arremolina el polvo de la calle sin pavimentar. La prisa y el cansancio, que cargaba la obrera como pesados fardos, como un Cristo solitario y contradictorio, la empujaban y la anclaban a la vez, pues después de la inmolación del trabajo fabril, en casa - si es que a esa celda, gris y fría, se le puede llamar casa - la esperaba su hijo, Pepito, junto con una montaña de trabajo servil y doméstico. Ensimismada en las cadenas que cargaba, La Pancha apenas se percató de los estridentes acordeones que surcaban, cada vez con más fuerza, el quieto aire de aquella miserable colonia, hundida en sus recuerdos y a escazos cien metros de la puerta de su casa, un par de luces de neón, los ojos de una gran bestia metálica, la sorprendieron, como a un conejo a punto de ser cazado. - ¡Orale! suban a esa pinche vieja para llevársela al jefe - gritó una voz como ladrido y en un fulgor de muerte, en un segundo que duró todos los siglos, bestias de carne, con gruesos y asquerosos brazos la rodearon, cual serpientes, la mordieron, cual perros sarnosos, la aventaron de aquí para allá, como niños pendejos jugando con una pelota. La subieron a la troca y la amordazaron; justo antes de que su rostro desapareciera bajo un mugriento costal, la Pancha alcanzó a ver, insertos en el rostro de un demonio con pasamontañas, dos pequeños ojos, extrañamente familiares pero enloquécidos por la animalidad del macho que sale a cazar. Esos ojos, ¿Esos ojos?

(...)

¡Desde el cielo!

un aullido

igual al de mil aves de rapiña

desciende junto al fuego:

En la melodía infernal,

el ritmo lo marcan

los disparos automáticos

de las metralletas.

¡Desde el cielo!

Desde el mismo azul

cercenado por la corte

celestial del dios de la muerte,

Desciende la voluntad

del imperio que clava su bandera

en esta tierra ensangrentada:

dios bendice a América,

Dios salve a América.

Domingo

Alto el canto de las aves
bajo nubes espantadas
y dispersas
como un sueño a punto de olvidarse.

Una naranja cuelga
del gris vacío, de la escenografía
mal montada de la ciudad
que recién se despierta.

El sol toma el metro y llega tarde.
Pero nadie se da cuenta,
solo el alumbrado público
que trabajó horas extra.

Formalmente, sísifo ya dio la vuelta
y una semana más empieza

El Reto II

El pecado original (un factor de la misma índole que la "acumulación originaria")
Tiene dentro de sí todos los elementos necesarios para explicarlo.

Una crítica liberal o jacobina tiende necesariamente a ignorar el punto de más tensión entre "el bien" y "el mal", creyendo que la esencia de la libertad humana reside en la mera desobediencia ingenua atribuida a Eva y Adán, que fue castigada por dios que había impuesto de antemano a los tres niveles de existencia: "el edén", "la tierra" y "el infierno.

Por supuesto, una crítica liberal acepta los tres niveles en tanto "destruye" imaginariamente a la redención y al castigo. Por esto mismo, a Eva se le perdona o se le justifica. Eva solo quiere que la recordemos.

En realidad, la esencia de la libertad no residía en una desobediencia. El odio divino tiene una causa profunda, que nada tiene que ver con la moral. La rebeldía fue el inicio de la separación y ésta empezó con lucifer. La serpiente tentadora no fue otra cosa que un pretexto. Eva primero, y después Adán, encontraron la libertad no en un fruto, sino fuera de esa cárcel llamada edén.

dios nos castigó, como a lucifer, arrojándonos a los infiernos. Esa tierra que conocimos antes de que el diluvio la destruyera está ahora en manos del enemigo. Lo ha estado siempre, desde los inicios de toda separación en la sociedad entre "bien" y "mal". Nosotros, en los infiernos donde se adora a dios somos idiotizados con la idea de un "edén" después de la muerte. ¡Qué cosa tan más bárbara! ¡De qué sirve el paraíso si ya se está muerto!

Esa verdadera libertad, de la cual hemos encontrado clavos y astillas, tiene una fuerza tal que nos lleva en contra de nosotros mismos (Solo podríamos ser nosotros mismos si fueramos totalmente otros, humanos liberados en la tierra de la libertad) pues sus raíces vienen desde el mismo satanás, pasando por caín, Sodoma, Jonás, Jesucristo... llegando hasta nuestros días con Mariátegui, Julio Antonio Mella, Che, Marulanda.

Nosotros somos lo que llaman "el mal". La negación radical. Que no es otra cosa que el momento preeliminar a la redención, a la superación diálectica y a la siguiente página, completamente en blanco, sobre la que se podrá escribir o dibujar, pero que Nosotros nos contentaremos con admirar, sin decir gracias y sin alabar a nadie. Porque cuando digo nosotros, me refiero a esa masa de esqueletos viejísimos y nuevos que triunfaremos aun después de que "todo estuvo perdido".

A otros que yo no conoceré les tocará disfrutar la selva y el canto de las llanuras, la suave brisa de la costa y los bosques oscuros y cerrados, la hermandad pura y el caminar sin miedo, a mí y a los míos que caen a mi lado nos toca la gloria anónima, el humor y la bendición de haber retado a los dioses. Nos toca ser abono redimido de un árbol que conquista la primavera. Nos toca el heroísmo, la historia y el mito. A otros les tocará el silencio sublime que corresponde a millones de almas hermanas flotando en el vacío.

El mesías ya demostró ser mujer u hombre y poder enfrentarse a dios y ganarle batallas. Ya no es esa deidad una representación mágica de un padre todopoderoso... solamente. Desde hace ya siglos dios se nos presenta en forma fálica: una bala, un edificio, un automóvil. Pero ha sido solo desde hace un par de siglos que hemos tenido la fuerza de resolver la contradicción divina:

La eternidad omnisciente.

El Reto I

En una leyenda griega el dios del viento
se enfrenta a un campesino cualquiera
en un duelo de música, el cual gana la deidad
gracias a una trampa que le juega.

¿Qué muestra más grande hay
de la impotencia de los dioses?

Si yo necesitara creer en algún dios,
este no utilizaría instrumento alguno
para derrotar la música subalterna.
Con su simple voz bastaría.

Pero entonces,
en una leyenda
donde el pobre
reta a un dios
todopoderoso

El héroe y el ganador sería el anodino personaje anónimo que se atrevió a comprobar la divinidad de los inalcanzables, retándolos.

Luna
Negra
Asomas
Rostro
Nubes
Cantas
Una,
Dos,
Piedra,
Sol

El colmo

Es el colmo
electrificar las rejas,
construir cárceles de máxima seguridad,
atascar las calles con cámaras
y policías,
invadir,
militarizar
y ocupar
no un estado,
sino todo un sitema mundial
para infundir miedo
y que llegue cualquier don nadie
y grite en voz alta:
Nos tienen miedo
porque no tenemos miedo
y que tenga razón

W. Benjamin y el Mito

Debajo, detrás del escándalo
de los peceros que juegan carreras
se escucha un rumor,
se distingue un grito de dolor
como de una madre herida
que perdió a sus hijos,

Medio sumergido en el agua,
ahogándose entre el fango radiactivo
de la lluvia ácida y la basura,
refleja un destello una pobre criatura
con cuerpo de ave
y cabeza de espejo

y pienso: la llorona debió de haber sollozado
en silencio, por eso antes la oyeron y ahora no.

Tan cíclica es la historia natural,
que desde hace quinientos años
a la capital de la colonia de la nueva españa
(nueva vizcaya, centroamerica y otros territorios)

Tlaloc la
sigue inunando /
destruyendo/
reconstruyendo el lago

Tezcatlipoca
Malherido
bajo la cruz
de espadas.

No tardan los dioses
en regresar para expulsar
al opresor, entre tanto
ni el mictlan estará
seguro ante el enemigo
cuando éste venza.
y este enemigo
no ha cesado de vencer

Breve historia de un migrante mexicano

me quitan, dudo, decido
cruzo
escapo, duermo, ayuno,
vivo bajo el sol, busco,
me canso, busco, encuentro,
llego, me dicen, lo hago,
regreso
reencuentro, manejo,
nostalgia, dudo, decido
vuelvo a cruzar,
no encuentro, me corren,
regreso,
me buscan, me dicen,
me pagan, me arman,
me mandan, mato,
me matan.

Drama en doce actos

Ceniza,
Carbón,
Lodo,
Polvo,
Sangre,
Huesos,
carne,
baba,
agua,
ruido,

Y derrepente lo sólido se desvanece en el humo que se desprende de la luz divina:

Dios acaba de crear a la Humanidad.

Contra la poesía II (cuento machista)

Todos corremos, Lola

Bob Dylan en una de sus muchas vidas me dijo que un poema era como una mujer desnuda,
pero una canción puede caminar por sí misma.
No creo haber entendido lo que quiso decir, pero se fue antes de que lo volviera a alcanzar.
De cualquier manera, intenté e intenté escribir a una mujer que caminara sin ayuda.
Busqué la melodía de las calles para escribirlas
y cuando lo hacía yo huía a toda velocidad de esos laberintos de asfalto,
tan parecidos a un mal sueño, a una pesadilla.
Incluso quise adivinar lo que se escondía en las canciones de Arturo Meza.
Y lo que encontré al final fue una corta verdad:
La mujer -de-la-poesía necesitaba una razón para moverse, para caminar.
En ese momento escribí algo (que me reservo)
Y ella se levantó, pero antes de que la pudiera ver de pie,
corrió fuera de la hoja, y nunca más la vi.
únicamente conservo de ella las manchas de tinta en la pared
por la cual escapó.

drama en línea

I

El Facebook te chupa el alma
o "la alma",
-he de confesar que las discusiones
sobre lo espiritual,
me hacen sentir un poco solo

Desde que el Dios de los martires
se desclavó y huyo,
y el Dios de las fiestas se ahogó
entre sus vomitos
y al Dios del inframundo lo sacó
de la tierra una minera
Y a las diosa de la sabiduría
la apresaron,
Junto con el Dios de la guerra,
en wikipedia y facebook

II

Facebook, que chupa el alma
junto con la única Diosa
que permaneció inmutable:

la Ciudad, Diosa del tiempo sagrado,
la huída, el olvido y el dorado,
el delirio, la locura y el verso olvidado.

Única y verdadera deidad
que espera en lo gris de la herida,
Arca, Rosa, Estrella, Humedad y Lirio.

Templo
del perdido
en la impostura.

Imposiciones y resistencias literarias

Autodefensa armada (¿?)

Esta pluma impone su necesidad,
la necedad del viento
que la lleva a desangrarse
para intentar escribir "poesía".

I
Esta pluma es la vida
y ella, la vida-que me escribe-
con la que escribo,
no tiene intención
de abanderar los balbuceos
cotidianos de las alcantarillas,
aunque la lummpen marque el paso
de nues-trauma-nidad,
ni piensa en descifrar el disfraz
de ninguna perdida realidad.

II
Intentó cumplir el mandato de esta pluma,
pero se equivocó, y ésta lo castiga.
Le reprocha su necia necesidad,
por la que se desangra,
por la que pierda la vida buscando el dorado,
la fuente de la eterna poesía y verdadera utopía.

Y descubrió que su tinta, también de sus venas salía.

III
Esto por lo que la pluma escribe,
viene siendo la razón
de derramamiento de sangre-tinta
desde los tiempos antes de la biblia.
Anteayer fue del reino de los cielos,
antier el mito del progreso,
ayer la república soviética socialista,
hoy ya no quedan sueños en la lista,
mañana tierra silenciosa y limpia,
en nada diferente al anhelo de los profetas de la biblia.
una tierra nueva sin hombres nuevos,
desclavados de la cruz,
digeridos or leones,
apagados en la hoguera,
liberados de la cárcel con perpetuas cadenas,
con coca-cola light, libres de humo de cigarro:
igual al anhelo de los profetas de la biblia.

Pero prefiero

ser Barrabás
y digo que salven a Cristo,
Ser el apostol que por su hambre
se come a las hienas,
ser el hereje lleno de alcohol
que se quema más rapido que la madera
ser el político preso que escapa
y le suma un fusil a las sierras

Para estar e todas partes, y afirmar
y escribir en el viento:
¡Yo no anhelo lo mismo que los profetas de la biblia!

Yo no muero por ningún reino,
ni aunque sea soviético-socialista,
Con mi pluma vivo escribiendo
la poesía
en papel o en viento,
con pluma o espada,
hasta llegar a la fuente del lamento,
y olvidar mi vida pasada,
hasta desangrar la luz que desprenden, de las estrellas, sus miradas.

Tras las rejas

Cuatro suspiros prisioneros

I

La justicia ¿Ciega?
la "justicia"
del explotador tiene mil ojos y apunta sus balas con miras precisas y hasta matemáticas

(¡Disparen todas las balas para acabar con todos los rebeldes!)
[¡Es una orden!]
{Es mi trabajo... }
En esa secuencia.

Ciega, tal vez, por que no se fija por donde camina,
pero eso no es ceguera, es idiotez.

Y en otro (des)orden posible sería:
¡Conserven su espada/fusil apuntando hacia el cielo!
-Porqué eso que dicen de escupirle a los aviones no es tan cierto cuando estos bombardean- Y en una de esas la bota policiaco-militar se espina y deja de camminar,
cuando nos estaba a punto de aplastar.

I (bis)

La Justicia del explotado tampoco carece de vista, de hecho, para la nuestra es immposible no ver en el Estado (que está monopolizado por la violencia) la organización de masas más injusta, que ha logrado imponerse como representante de esa bella mujer de espada, sin vendas ni balanza, imponiendo el desorden a fuerzas de botas y macanas.

Nuestra justicia claro que será violenta y viceversa (por última vez). Ya que hasta don Quijote sabe que los sueños no se cumplen sin el arma al hombro, pero a la vez será dulce, libre y lo más importante: justa (por primera vez)

II

Y creían que se extinguiría el fuego,
pero a palos no consiguen
que se deje de encender.

Aquí estuvo una voz
y allá afuera un clamor.

¿Cómo encarcelar al sonido entre barrotes?

No nos tienen
y ¡Presos Políticos, libertad!
¡Libertad, libertad...

III

Y mil ojos, ni una sola hoja:
mil formularios.
la forma guía y las palabras,
aunque confundidas,
por la agitación,
son en minoría,
las llaves de la sinrazón
o grilletes del desentendimmiento.

Todo lo demás sobra:
¿Daños a la propiedad?
¡Culeros!
¡Libertad, libertad
a los presos por luchar!

Tierrita de ciudad

Luces

Salimos el otro día, o más bien entramos,
profundizamos
vitalmente en las profundidades
de las cárceles
de concreto
y fuimos lo bastante abstractos
para no sentirnos prisioneros.

Llenamos el cielo rojo
de estrellas artificiales
y cuando amaneció,
cantamos y no lloramos,
cielito lindo.

Rompimos todas las leyes
de la gramática
y hasta ignoramos
la ortografía,
pero cuando topamos
con las de la física,
llegó la policía

y corrimos,
escapamos
durante horas,
noches y semanas
y salimos
otra vez
en otro día

Hasta que se nos acabó el brillo de los ojos,
los puntos y las comas para caminar en la narración
Las drogas duras,
el aire,
la electricidad,
el agua
y por último: la tinta con que escribíamos esto.

Después, naufragos, arrojamos esta carta en una botella al mar,
y se nos devolvió, gracias a la radiación nuclear, junto con la risa y el brillo,
aunque nuestros ojos siguieran opacos, amor

Sí, sifo

mito

Antes de que Sísifo se dedicara a su loable labor,
tuvo que asistir a la universidad,
donde le enseñaron a resignarse y a aburrirse.

De no haber participado en la preparación
para las verdades del infierno previamente
Sería para él imposible tolerar la irremediable,
esteril e infinita repetición, la humillación.

Se parece tanto Sísifo al estudiante,
sin embargo me queda la duda:
¿Cuál de los dos (ambos, ninguno)
tiene todavía potencial revolucionario?

La mierda es inercia, seducción
y estilo de vida a la vez y quienes
orgullosamente la practican
corren el riesgo de interiorizarla:
afirmarse resolviéndola,

y viceversa

viajando

En el camión

- Bueno ¿A cuántas personas conocemos?
- Según el criterio,
desde cientos a unos cuantos.

No conocemos a nadie por gusto,
a nnadie por casualidad,
a todos por accidente obligatorio
de una rutina ridícua
que a diario
nos ahoga
de caras y de brazos
sin que tengamos
la oportunidad de ponerles un nombre:

Anonimos somos para todos
incluso para nosotros mismos

Antitesis

La negación:

Recordar es vivir, dicen. ¿Y cuándo ya no se recuerda nada?

Si el cuerpo sigue funcionando, tal vez es que por fin logramos eliminar la poética del olvido a través de la respuesta negativa radical a la pregunta (y su mito):

- ¿A dónde van los días cuando pasan?

- los guardamos en un lugar llamado rutina (bonito nombre para lo totalitario) y nunca los recordamos porque vivimos a diario

- ¿Los vivimos?

- No, los morimos

Solo es así que es posible tener tiempo para una actividad tan absurda y cansada como lo es escribir (o pasivamente leer, mejor dicho, contemplar) la historia.

Si pudiéramos vivir con nuestras placenteras y sencillas necesidades y libertades, no habría que ser libre para necesitar organizar

Dioses

Estados

Clases

Partidos

Revoluciones

Para tener alguna razón por la cual siquiera bailar al ritmo/contratiempo de la épica parodia; en otras palabras, para no perder la locura y quedarnos únicamente con nuestra bonita razón, deudas, lutos y con suerte, hasta con ataúd propio.

Decía, de vivir sin fines ni principios separados, no sufriríamos por nuestros muertos y ellos no sufrirían por nosotros.

Y sueño: la pesada humanidad, con viento y fuego avanza, y en su girar se van acabando

Las clases

Las fronteras

Los Estados

Los Dioses

Y … ¡Vivimos! Pero como nos ocupamos más de la poesía y menos de buscar el escondite de los días que se van, olvidamos escribir (y recordar) la pesada historia que quedó atrás. Por eso un mal día, alguien volvió a inventar la propiedad privada y luego se dividió el trabajo y sucesivamente se repitió, letra por letra, la historia hasta donde está mi pluma en este instante.

Y, en el mejor de los casos, quienes fueron generosos, le llamaron a ese tiempo de sobria libertad que precedió a la barbarie Comunismo Primitivo

Otros le llamaron prehistoria y no aprendieron nada.

Espacios

La oficina, el salón, etc. etc.

es un cuarto de maquinas,
es una bestia,
como todas las bestias,
es un corazón de fuego sin luz,
como el fundamento de las veloces-feroces
calles,
es pues,
"un lugar, tu sitio" Ja

En otras palabras,
cuando salimos en busca
de nuestro verdadero nombre,
le dejamos de prestar atención
a venerar el rayo,
la luz, el estruendo
y el fuego
y construimos
un ejército,
un bunker,
ciento veintemil metrallas
y doce tanques
de pequeños signos,
letras,
símbolos,
banderas,
currency,
ismos,
locuras,
revoluciones
y libros
y después del terremento,
del tsumani,
y de la luzfuegonuclear,
cuando se apagaron las cenizas,
construimos universidades
para venerar a la sombra,
el humo y el ruido,
expropiamos todas las catedrales
del mito (¡Todas!)

y el sueño positivo se hizo realidad:
nos creimos dioses
y como él,
nos sentimos divinamente aburridos.

Contra la poesía

Salí a encontrar los versos

Y busqué, con mucha alegría,
entre letras, lodo, sudor,
sangre y muchísima porquería,
y encontré solo dolor

nunca a la verdadera poesía.
Y seguí, sin perder de vista
mi objetivo: la utopía,
pero me quede sin pistas,

en medio de farsantes
que en nombre de la poesía
hablaban rimbombantes
y solamente mentían.

Decían que había que esperar
a que algún milagroso mesías,
viniera caminando sobre el mar
para salvarnos, algún lejano día.

Seguí y entre la multitud,
quisieron venderme la apatía,
que cambiara por quietud
toda mi rojinegra rebeldía,

quisieron ahogar con represión,
y levantaron muros y policía,
y entre gritos de ¡Revolución!
encontré a la única poesía,

la que es vida, risas, alegría,
utopía y rojinegra rebeldía.

Palabras compuestas

Aunque me vayan a malinterpretar

Pienso en dos palabras,
Antagónicas y mutuamente excluyentes:
Realidad y Pureza.

Y en su transcurrir,
Recuerdo cuando era niño
y vi a través de la televisión
dos torres inmensas derrumbarse
ante el impacto de un par de aviones.

No recuerdo haber sentido nada,
salvo emoción, quizá.

Habrá todavía en el mundo
quien ignore esa desgracia,
como se ignoran casi todas las tragedias
cotidianas,

Como se ignoró también
aquella noticia de los cuatro israelies
detenidos por bailar, reir y festejar
frente a los escombros en llamas del WTC.

No fueron los únicos que se alegraron.
Muchos, detrás de discursos de dolor,
se llenaron de felicidad,
Unos por amor a la muerte,
otros por odio al imperio.

Y al fin, en esta pura realidad,
los cadaveras calcinados son iguales,
tanto como el odio (o el amor),
se vistan o no de traje...

Advertencia

hay alguien ahí?
espero que no, porque proximamente va a ser tipificado el delito de visitar blog de seudopoesía pésima, como parte del plan integral del gobierno para mejorar la cultura...
entonces leer la basura de este blog va a estar penado con, mínimo, 5 años de cárcel y trabajos forzados...

entonces, después de tanto tiempo sin subir nada, espero que ya todos hayan olvidado este espacio, que pronto va a estar siendo actualizado con más "poemas" para su desgracia y la mía...

así que sobre advertencia no hay engaño!

PD: el poeta que no será incupaldo de delitos a la cultura será el pinche javier sicilia, por eso fue que vendió, traicionó y claudicó, para recibir perdón!
¡México no es cuartel fuera ejército de él!

Consigna

Abril

Frente al palacio de gobierno de Morelos, en un plantón que solo conoció la poesía de los gritos de protesta.

Y dan ganas de llorar gritando:
¿Cuántos más?
Aquí, en Abril, somos víctimas y testigos,
Somos la llama petrificada
(que crece hacia el cielo)
De la trémula vela
Que solo alumbra lo suficiente
para darle color a la injusticia,
para leer y escribir a contra luz
y a contracorriente la historia,
la consigna clara que estas tierras escuchan
en su inmovilidad perene e impotente,
desde hace muchas sangres:
¡Zapata Vive!
Aunque lo haya matado,
Y aunque nos maten,
Viviremos,
Seguiremos en este polvo y en este viento,
¡Nada de cobardías!
¡Que los conquistadores huyan en su muerte a las estrellas!
Quienes nos quedamos lo hacemos para luchar,
Porque somos tierra de esta tierra arrebata, conquistada
Y amamos esta libertad ejecutada frente al paredón,
Porque ¡Zapata vive! ¡La lucha Sigue!
¡Zapata vive y vive! ¡La lucha Sigue y sigue…

Ceniza eres y a la ceniza volverás

Polvo

Un punto en el mar,
Un punto en el cielo,
Un punto de tinta en la hoja,
Decimos a menudo que somos,
Frente a la playa,
Bajo el firmamento,
Dentro de la posible literatura,
Sin imaginarnos que el grano de arena,
La estrella
Y la coma (que son más numerosas que los puntos)
Piensan en este momento:
“Somos como un humano en la historia”

“Sería abrumador que la arena se contemplara a sí misma en su infinitud desnuda y descubriera lo absurdo de la individualidad del grano”
Piensa el querido lector
Que se tapa los ojos y prefiere ver a otro lado,
Como a la televisión,
Ante la grosera barbarie de la cual somos
Gotas, polvo y manchas;
Sudor, polvo y sangre;
Lagrimas, polvo y piel:
Polvo, polvo y polvo.

Violencia y conceptos...

Hablemos de Violencia Conceptual

A esto se le llama cuando existen realidades pequeñas,
Amenazadas constantemente por la grandilocuencia monstruosa
De batallones,
Regimientos,
Columnas y renglones,
Militarmente organizados, que en su totalidad pesan bastantes toneladas más,
Que la agonizante y débil estructura de materia y energía en cuestión.
Es decir, más de seis mil millones de palabras que se dicen para expresar una única y verdadera realidad.
V. Gr.
Fuego; Llanto; tiempo;
Risas/soledad; ansias; tiempo;
Locura; manicomios; nosocomios; fosas clandestinas; ¡Tiempo!
Muerte y muerte, vida, sudor, humo, espectaculares;
Luces peligrosas; sombras peligrosas; Chernobyl-fukushima; Tiempo
Ruido veneno drogas religiones guerras ¡Tiempo!

Primer acto:
Del cielo descendió serpiente emplumada y al ver las aguas secas y envenenadas entre torres de escombro y basura, supo de inmediato que la guerra había acabado.

Segundo acto:
La ciudad fue consumida en llamas.

Tercer acto:
Los dioses fueron juzgados por el crimen, del mismo modo que debió de ser juzgado jehová por la destrucción de Sodoma y Gomorra, en un tribunal de la historia, pero salieron bien librados después de que se comprobó que la culpa la tenían los humanos.

tú,
que observas,
en la mañana
en la tarde
en la noche
y en la madrugada,
sentada te piensas
escurrir entre los días,
te sumerges
en la maquina
y aprendes
como todos,
que te observamos,
a no ser nadie,
a no ser tú,
se te olvida
que el camino
que pisas lo haces tú,
tú decides transportarte cinco horas al día,
de la forma más humillante,
de la forma más peligrosa,
tú decides dormir entre la misma basura,
que ayudas a construir,
lo mismo que destruyes,
pero también puedes decidir no observar.

Tanto peca el que mata a la vaca
como el que concede el permiso para el rastro,
el que lo administra,
el que comercializa la carne,
el que la compra
y el que vota por los politicos que se la comen,
pero mas peca el que es indiferente a la matanza
de vacas...

Qe oxidente se valla al karajo
pa qe aprendan a respetar

:) :O :S

...


¡Oh! que metafórica la sutileza
de la hermosa pieza
que irónica reza un salmo
en alabanza al cielo desmenuzado

Cuantos besos onomatopéyicos
perdidos en cada una de tus alas,
ángel babilónico, cuantos destellos
en tus ojos esféricos

vi atomizarse en la conjugación
de un segundo, que me bastó
para delirar perdido en tu corazón
y abrir el secreto mistificante del habla
-y ahora el eco- : habla abla bla bla bla
bla bla bla bla
bla la la
la a
a, a
a la chingada
¡bluagh!
me limpio la boca y me lavo las manos,
les juro no volver a escribir semejante mierda.

-Decreto el fin de mundo.
Dijo Dios en una esquina e Nueva York,
pero todos estabamos ocupados viendo
como el hermoso fulgor verde de fukushima
nos llevaba a la chingada a a todos.

O celebrando que el chicharito
habia metido gol.

El hubiera no existe

Dicen que si Dios hubiera trabajado el séptimo día
tal vez el mundo estaría acabado.
Yo digo que si Dios solamente hubiera trabajado
el sábado, el ultimo día,
nos hubiera ahorrado muchos problemas,
el mundo no hubiera quedado tan fatalmente
inacabado.

programa minimo y programa maximo

Fragmento de la entrevista al presidente de Tepco


-Señor presidente
¿Cual sera la estrategia del gobierno?

-hay dos, una a corto plazo y otra a largo plazo.
La primera es hacernos millonarios
lo mas pronto posible,
la segunda es acabar con el mundo
para disfrutar mas plenamente
de nuestra opulencia,
para saber que, de cualquier forma,
esto esta a punto de acabarse
y no sirve de nada
sentir remordimientos.

después Fukushernobil
culpar a los mayas del fin del mundo en 2012
es un aberrante acto de irresponsabilidad

Cantaba el Rey David

...

era la fiesta de cumpleaños de dios;
y nosotros concebidos por nosotros mismos
jueces y partes
(desmembradas)
de una autopología
en la cual confundimos la efímera
belleza, imperfecta,
e indomable,
del destello que surge de la llama
antes de que un viento,
probablemente semejante
al aliento de vida,
sople
y la v(el/id)a se apague,
con la construcción
teórica y practica
del mundo en seis días
de sobre-explotación,
dejando solo uno para el descanso.


-¡Feliz cumpleaños!
gritan todos los ángeles.
Y se apagan (seguramente mas de)
2011 velas

Y aun, querida lectora,
al tener esta simple verdad
a nuestro alcance,
nos atrevemos
a observarnos las caras
ridículas de espanto
ante la violentísima existencia
de la muerte que implica la vida
y de la vida que implica el horror.

Charlan dios y el diablo, en algun callejon (sin salida, sucio y lleno de estudiantes y vagabundos que comparten licor de cianuro) de una (kilo)metropoli ridiculamente inhumana, alcoholizados y desencantados, por la ridicula parodia de una (in) humanidad que se dedica a cavar sus fosas comunes y a escribir la historia de semajante ridiculez.

Brindaron por la ignorancia y por la cordura, por el olvido y por la locura, por la comida rancia, por la mordedura de la radiactividad y de la impostura y despues del breve noticiero masacreas/invasiones/revoluciones/explosiones nucleares, politicas y sociales, ocasionadas por (...)
comentaron:

-¿Cual es la diferencia cualitativa entre la felicidad
del niño que inhala cemento
y la del que
consigue trabajo,
se titula,
se casa,
etc.
etc.
?

- Ninguna.

si fueras agua,
moriria por mi sed,
me ahogaria
y fuera pez,
si fueras agua...

Peticion

A R. Reyes y a sus hombres y a Mario Benedetti, su teoria y su practica


Hoy,
nos faltan tantos,
se fue Mario,
y Raúl
dice estar en medio
de la pólvora,
de pie.
Tantos se han ido
y ni oportunidad
nos dieron
de compartir versos
y fusiles
y canciones,
pues la noche no es nuestra
y el reloj sigue caminando
hacia la muerte.
Nosotros, caminamos,
creemos, hacia el futuro,
esa tierra cálida
y generosa que nadie conoce,
o esa fuente rodeada
de los que murieron de sed
creyendo alcanzarla.
Y si muchos caen, todavía,
todavía seguiremos,
y si todos caemos,
pido, atentamente,
a las generaciones del fin
de la historia,
que documenten nuestros pasos,
que se sepa que solos,
heroica y ridiculamente,
Si hubo quienes lucharon
contra la barbarie,
para que sientan vergüenza,
aunque sea.

O aceptamos que todo lo que decimos disfrutar esta dominado por impulsos creados a partir de un interés preciso de la producción mercantil o nos resignamos a creer que en esta vida ya no hay nada que valga la pena: la primera alternativa conduce a la lucha irreductible contra cada aspecto de la vida cotidiana bajo el entendido de que lo que actualmente se entiende por placer existe en tanto se dice (imagina) que existe, la segunda nos lleva al suicidio, lento o rápido, según sea el caso.

Sordos y mudos hablando

La locura

En una lógica arrolladora,
la platica concluye con que las gacelas,
las cebras y todos estos animales,
son mas felices en los zoológicos.

En ultima instancia,
hasta mas contentas
que los mismos trabajadores
del zoológico han de estar.

No tienen que estar siempre
alerta, buscando algún peligro
en el horizonte de la sabana:
una leona, una sequía,

una pandilla de cazadores furtivos.

En cambio, tras las definitorias rejas
encuentran comida,
descanso y hasta protagonismo
en el show de sus propias vidas.

Afirmamos entonces,
de forma categórica,
que confinamiento y satisfacción
son dos términos idénticos.

todos los que
lo dijeron antes
se equivocan
solo ahora
es el tiempo
de los asesinos

tributo estructuralista a Borges

Frase rescatada de una carta inglesa en una ruina arqueològica egipcia, atribuida a Sir. Richard Owens en el siglo XIX:

"Google se llama el alpeh,
domesticado en el futuro"

Habrá dicho otro,
monopolizado.

O serà que el universo,
como el lenguaje,
se ha hecho ya,
demasiado homogèneo.

Sin nombre II

De Patty Hearst o la increiblemente triste concepcion posmoderna que esta, pos` de la chingada

`lo unico que hare en vida sera aburrirme y escribir en agua lo patetico que es el individuo y lo mucho que me importa el ego´

me desperté

vendado de los ojos

y atado de los pies

como patty hearst

me hablan

mil voces al día

que repiten todas igual

dicen que debo hacer de mi vida

dicen con voz vengativa

dicen todo lo que hago mal

lo hago

todo por el rating, lo sé

más prefiero creerle

al gran presidente

que me dice y me repite

que todo estará bien

y enamorarme de mis carceleros,

de mis cadenas y de las rejas

que me mantienen seguro aquí,

y cuándo salga, defenderé
los ideales de la cárcel que mi hizo feliz

Al planton de Azcapotzalco

• Poema al compañero Tecamac
  

-¿Que fue eso que sono como un fierro?
pregunta una voz perdida
en la gran ciudad
cuando en la resistencia
parecen oirse pasos,
voces.

Es el desorden del sueño mas saludable:
esperar a que los policias
lleguen.

No estamos acostumbrados,
pero habra que empezar
a familiarizarnos con ellos,
no tarde para que los sueños
de todos murmuren:
...

Ciudad Juarez

http://vimeo.com/19959272

Critica al internet

--¡Uy! Joven, esos tlacuaches toman pura aguamiel, y cuando no lo alcanzan con el hocico, meten la cola y se ensucian; sí, aquí sí hay, pero hay que desvelarse.

Como comenzaba a anochecer y no llevábamos lo necesario para quedarnos, regresamos, pero dejando nuestros datos a don Dionisio por si veía alguno. A la mañana siguiente, a las cinco, sonó el teléfono y entre sueños escuché a don Dionisio:
--Sí joven, hay uno aquí dentro de la hacienda, pero véngase ya para que no empiece a llegar la gente y lo moleste o se lo quiera llevar.

A las siete y media de la mañana llegamos a Molino de Flores. Ver al tlacuache nos produjo un alivio indescriptible y comenzamos con su estudio fotográfico que duró tres horas. Al terminar, le dimos las gracias a don Dionisio, y regresamos felices con nuestro triunfo dejando al tlacuache en su hábitat, pero con sus imágenes plasmadas para siempre en nuestro ser...

- Yahoo respuestas,
De donde es el tlacuache?


Copy-paste,
así es como vivimos,
en medio
de infinitas mercancías
con infinitos colores, sabores,
dolores y tamaños,
años y años de consumir
caricaturas y representaciones
de obras de arte,
películas,
canciones,
comerciales
e infomerciales,
el copy-paste
ha resuelto nuestro dilema,
se ha acabado el problema
del otro,
ya todos hablan con una sola voz
que son mil voces,
nos reconocemos,
alegramos y regocijamos,
porque ya no habrá nada
que no tenga una respuesta positiva:
he aquí la gran profecía
de Comte,
cumplida.

Sin nombre

1999 es una eternidad, amor


(1)la vida,
transcurre
en vagones
de instantes
vacios,

(2)Rodeando
como un buitre
lo que sera
de su futuro
cadaver.

(3)Se arrastra
con una inercia
solmne, girando
alrededor
del futuro y pasado

(4)Escurre
lentamente,
como un rio
sobre paginas
que se vacian

cuando se lee.

callan a Aristegui, nos callan a todos

¿Por que ese odio?

Cuando de niños les preguntaron que querian ser de grandes
tal vez algunos dijeron que serian policias
¿se habran imaginado lo que eso significaba?
¿que tendrian que golpear a sus madres,
hermanos, mujeres, hijos y amigos,
para defender "esa chingadera",
alguna carretera de cuota
que ni podrian utilizar,
al presidente, al embajador y diputado...
Puede que lo encuentren divertido,
eso de pelear a cada rato,
pero, cuando estando con su novia de secundaria
o preparatoria, y quisieron ser queridos
para ser felices ¿habran pensado
que ya nadie los iba a querer?
ni los que pisotean,
ni los que dictan las ordenes,
ni los que reprimen,
no los que defienten,
el dinero que reciben de salario
es el unico ente que les proporciona afecto,
y realmente dudo
que sea capaz de mitigar la culpa

Explicacion

me amenazaron con excomulgarme de los medios de comunicacion por escribir poemas en base a rumores y conjeturas, solidaridad...

Cuanto me cuesta un poema,
algunas estrellas,
los pasos, las cosas puras,
un martillo
y la mitad de la hoz,
habitaciones oscuras,
y media docena de ataques de tos.

Para que vengan,
dos o tres ojos,
gatorce garabatos
y un escuadron enfilado
de dedos artriticos
sobre un teclado

y me hablen del enfisema,
de los carros y las drogas duras,
zafarranchos y querellas
y me pinten de amarillo
las estrellas,
o me malentiendan
por mis simbolos
pasados de moda:
nada academicos.

y aunque a veces
tengan la razon,
confio que un dia,
historiografos
de corazon,
escriban pomposamente
y digan:
Estos textos expresan
la decadencia
de la civilizacion.
(me refiero
a mis poemas)

Yo escribo lo que me da la gana,
lo que no puedo decir,
porque nadie me entenderia,
lo que solamente esta dedicaddo
a ser un parentesis ignorable
en el gran poema eterno.

Tercer poema al planton de la malinche

and i say hey, whats going on.

La noche,
desde hace meses,
cae,

ha dejado
de extender
su manto.

No hay tal frio,
a estas latitudes
es imposible exigir
que nos observen.

al tiempo
lo desgastaron,
ya no se detiene
a vernos aqui,

Solo algunas paredes
hablan, sin embargo
el silencio no es tolerable,
ni muchas otras cosa,

el frio si lo es.

Bien largo

No me importa, soy nihilista...

que el papel se vuela espejo,
se vuelva simbolo y colores,
miniatura, totem, imagen.

y que la imagen imagine,
lo que sueña un poema
de Cesar Vallejo, uno
en especifico:
Los Heraldos Negros.

Los golpes que hay,
en la vida, pues.

El no olvido que implica
vivir eternamente,
muriendo a cada instante.

Para que leyendolo
en el papel,
me pueda imaginar
yo,
lo que es el odio de dios
y que todo lo vivido
salga lloviendo
de mi mirada.

Pero no,
en el papel se escriben palabras
con las que entiendo
lo que veo,

y no consigo pensar
en otra cosa
que en la absurdidad de la vida.
(y me da verguenza)

Camarada, me consta.

...


El fuego baila,
canta,
come,
nace,
crece,
se reproduce
y muere:
es mas ser vivo que muchos
inertes dedicados a sobrevivir.

Me seducen las llamas,
la noche,
el pueblo dormido de madrugada
y la historia que se forja.

Me queda claro:

Estoy seguro de que venceremos,
ya que hasta hoy,
solamente hemos sido derrotados.

Y el radio dice que son las seis de la mañana, primero de febrero.