Breve historia de un migrante mexicano

me quitan, dudo, decido
cruzo
escapo, duermo, ayuno,
vivo bajo el sol, busco,
me canso, busco, encuentro,
llego, me dicen, lo hago,
regreso
reencuentro, manejo,
nostalgia, dudo, decido
vuelvo a cruzar,
no encuentro, me corren,
regreso,
me buscan, me dicen,
me pagan, me arman,
me mandan, mato,
me matan.

Drama en doce actos

Ceniza,
Carbón,
Lodo,
Polvo,
Sangre,
Huesos,
carne,
baba,
agua,
ruido,

Y derrepente lo sólido se desvanece en el humo que se desprende de la luz divina:

Dios acaba de crear a la Humanidad.

Contra la poesía II (cuento machista)

Todos corremos, Lola

Bob Dylan en una de sus muchas vidas me dijo que un poema era como una mujer desnuda,
pero una canción puede caminar por sí misma.
No creo haber entendido lo que quiso decir, pero se fue antes de que lo volviera a alcanzar.
De cualquier manera, intenté e intenté escribir a una mujer que caminara sin ayuda.
Busqué la melodía de las calles para escribirlas
y cuando lo hacía yo huía a toda velocidad de esos laberintos de asfalto,
tan parecidos a un mal sueño, a una pesadilla.
Incluso quise adivinar lo que se escondía en las canciones de Arturo Meza.
Y lo que encontré al final fue una corta verdad:
La mujer -de-la-poesía necesitaba una razón para moverse, para caminar.
En ese momento escribí algo (que me reservo)
Y ella se levantó, pero antes de que la pudiera ver de pie,
corrió fuera de la hoja, y nunca más la vi.
únicamente conservo de ella las manchas de tinta en la pared
por la cual escapó.

drama en línea

I

El Facebook te chupa el alma
o "la alma",
-he de confesar que las discusiones
sobre lo espiritual,
me hacen sentir un poco solo

Desde que el Dios de los martires
se desclavó y huyo,
y el Dios de las fiestas se ahogó
entre sus vomitos
y al Dios del inframundo lo sacó
de la tierra una minera
Y a las diosa de la sabiduría
la apresaron,
Junto con el Dios de la guerra,
en wikipedia y facebook

II

Facebook, que chupa el alma
junto con la única Diosa
que permaneció inmutable:

la Ciudad, Diosa del tiempo sagrado,
la huída, el olvido y el dorado,
el delirio, la locura y el verso olvidado.

Única y verdadera deidad
que espera en lo gris de la herida,
Arca, Rosa, Estrella, Humedad y Lirio.

Templo
del perdido
en la impostura.

Imposiciones y resistencias literarias

Autodefensa armada (¿?)

Esta pluma impone su necesidad,
la necedad del viento
que la lleva a desangrarse
para intentar escribir "poesía".

I
Esta pluma es la vida
y ella, la vida-que me escribe-
con la que escribo,
no tiene intención
de abanderar los balbuceos
cotidianos de las alcantarillas,
aunque la lummpen marque el paso
de nues-trauma-nidad,
ni piensa en descifrar el disfraz
de ninguna perdida realidad.

II
Intentó cumplir el mandato de esta pluma,
pero se equivocó, y ésta lo castiga.
Le reprocha su necia necesidad,
por la que se desangra,
por la que pierda la vida buscando el dorado,
la fuente de la eterna poesía y verdadera utopía.

Y descubrió que su tinta, también de sus venas salía.

III
Esto por lo que la pluma escribe,
viene siendo la razón
de derramamiento de sangre-tinta
desde los tiempos antes de la biblia.
Anteayer fue del reino de los cielos,
antier el mito del progreso,
ayer la república soviética socialista,
hoy ya no quedan sueños en la lista,
mañana tierra silenciosa y limpia,
en nada diferente al anhelo de los profetas de la biblia.
una tierra nueva sin hombres nuevos,
desclavados de la cruz,
digeridos or leones,
apagados en la hoguera,
liberados de la cárcel con perpetuas cadenas,
con coca-cola light, libres de humo de cigarro:
igual al anhelo de los profetas de la biblia.

Pero prefiero

ser Barrabás
y digo que salven a Cristo,
Ser el apostol que por su hambre
se come a las hienas,
ser el hereje lleno de alcohol
que se quema más rapido que la madera
ser el político preso que escapa
y le suma un fusil a las sierras

Para estar e todas partes, y afirmar
y escribir en el viento:
¡Yo no anhelo lo mismo que los profetas de la biblia!

Yo no muero por ningún reino,
ni aunque sea soviético-socialista,
Con mi pluma vivo escribiendo
la poesía
en papel o en viento,
con pluma o espada,
hasta llegar a la fuente del lamento,
y olvidar mi vida pasada,
hasta desangrar la luz que desprenden, de las estrellas, sus miradas.

Tras las rejas

Cuatro suspiros prisioneros

I

La justicia ¿Ciega?
la "justicia"
del explotador tiene mil ojos y apunta sus balas con miras precisas y hasta matemáticas

(¡Disparen todas las balas para acabar con todos los rebeldes!)
[¡Es una orden!]
{Es mi trabajo... }
En esa secuencia.

Ciega, tal vez, por que no se fija por donde camina,
pero eso no es ceguera, es idiotez.

Y en otro (des)orden posible sería:
¡Conserven su espada/fusil apuntando hacia el cielo!
-Porqué eso que dicen de escupirle a los aviones no es tan cierto cuando estos bombardean- Y en una de esas la bota policiaco-militar se espina y deja de camminar,
cuando nos estaba a punto de aplastar.

I (bis)

La Justicia del explotado tampoco carece de vista, de hecho, para la nuestra es immposible no ver en el Estado (que está monopolizado por la violencia) la organización de masas más injusta, que ha logrado imponerse como representante de esa bella mujer de espada, sin vendas ni balanza, imponiendo el desorden a fuerzas de botas y macanas.

Nuestra justicia claro que será violenta y viceversa (por última vez). Ya que hasta don Quijote sabe que los sueños no se cumplen sin el arma al hombro, pero a la vez será dulce, libre y lo más importante: justa (por primera vez)

II

Y creían que se extinguiría el fuego,
pero a palos no consiguen
que se deje de encender.

Aquí estuvo una voz
y allá afuera un clamor.

¿Cómo encarcelar al sonido entre barrotes?

No nos tienen
y ¡Presos Políticos, libertad!
¡Libertad, libertad...

III

Y mil ojos, ni una sola hoja:
mil formularios.
la forma guía y las palabras,
aunque confundidas,
por la agitación,
son en minoría,
las llaves de la sinrazón
o grilletes del desentendimmiento.

Todo lo demás sobra:
¿Daños a la propiedad?
¡Culeros!
¡Libertad, libertad
a los presos por luchar!

Tierrita de ciudad

Luces

Salimos el otro día, o más bien entramos,
profundizamos
vitalmente en las profundidades
de las cárceles
de concreto
y fuimos lo bastante abstractos
para no sentirnos prisioneros.

Llenamos el cielo rojo
de estrellas artificiales
y cuando amaneció,
cantamos y no lloramos,
cielito lindo.

Rompimos todas las leyes
de la gramática
y hasta ignoramos
la ortografía,
pero cuando topamos
con las de la física,
llegó la policía

y corrimos,
escapamos
durante horas,
noches y semanas
y salimos
otra vez
en otro día

Hasta que se nos acabó el brillo de los ojos,
los puntos y las comas para caminar en la narración
Las drogas duras,
el aire,
la electricidad,
el agua
y por último: la tinta con que escribíamos esto.

Después, naufragos, arrojamos esta carta en una botella al mar,
y se nos devolvió, gracias a la radiación nuclear, junto con la risa y el brillo,
aunque nuestros ojos siguieran opacos, amor

Sí, sifo

mito

Antes de que Sísifo se dedicara a su loable labor,
tuvo que asistir a la universidad,
donde le enseñaron a resignarse y a aburrirse.

De no haber participado en la preparación
para las verdades del infierno previamente
Sería para él imposible tolerar la irremediable,
esteril e infinita repetición, la humillación.

Se parece tanto Sísifo al estudiante,
sin embargo me queda la duda:
¿Cuál de los dos (ambos, ninguno)
tiene todavía potencial revolucionario?

La mierda es inercia, seducción
y estilo de vida a la vez y quienes
orgullosamente la practican
corren el riesgo de interiorizarla:
afirmarse resolviéndola,

y viceversa

viajando

En el camión

- Bueno ¿A cuántas personas conocemos?
- Según el criterio,
desde cientos a unos cuantos.

No conocemos a nadie por gusto,
a nnadie por casualidad,
a todos por accidente obligatorio
de una rutina ridícua
que a diario
nos ahoga
de caras y de brazos
sin que tengamos
la oportunidad de ponerles un nombre:

Anonimos somos para todos
incluso para nosotros mismos